hoy

*







EL TIEMPO NECESITA AMOR







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Tu piel, tu ser y un poema moribundo

*

Tu piel es el elixir de cada poema que empuño en tu nombre

pero tu ser,

tu ser es donde el poema desea morir

abrazado a tu cuerpo
con la cara sonriente.


*

*

En la altura de tu belleza

*

Pregono mis pasos en la altura de tu belleza
como quien decide despertar a la vida

para hacerla su mujer.


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El poeta está desapareciendo

*


La soledad me anda buscando
quiere que escriba un poema,
dice que me extraña, que no soporta no verme a llanto largo,
despotricando en mi espesa niebla de confusión interior.
Tampoco soporta no verme disparando con fuerza ciega
esa queja inteligente y bien justificada,
decorada, filosa y sedienta queja intolerante
que tanto se ha movido en mi boca con soltura magistral,

noches donde borracho y herido sangraba frases que buscaban venganza, vengarme del mundo, de su sistema egoísta, superficial y asesino, vengarme de mi insatisfacción por todo lo que no podía tener, ni entender,
como si no tuviese todo lo que necesito.
Ya no tengo odio, ni rencor,
no tengo ganas de pegarle al mundo como lo he hecho a menudo,
ni de pegarme a mí,
ni de enamorarme a mí intentando enamorar a mujeres y mujeres,
como tan fanáticamente me he dedicado en mi ego grande de boca de tiburón, de brazos de mono,
ni lo que siento por Ángela puede tener traducción a poema,
como querer materializar el infinito o vestir al amor,
todo intento es ridiculizarlo,
una imposibilidad de la expresión limitada por la inmensidad del sentimiento,

y es que el poeta está desapareciendo,
como desaparece un dolor,
como cuando el humo se eleva por sobre las cenizas,
estamos perdiendo el bardo, comandante,
mi revolución de grito alzado
anda silencioso, agradecido, convencido en su paz de aceptar
que el tiempo ya no pasa,
que la felicidad te vuela del terreno
donde se fluctúan las incógnitas y las preguntas,
donde no se busca el orgasmo porque ya vivís en Él,
y el sentido de explayar mis sustentos
va bajando su volumen

y es que prefiero que me escuchen menos y me vean más,
la verdad en mi accionar de cada día como prueba ineludible
de que estoy en la paz del mundo que sueño,
en la perfección de la construcción que genero al ser auténtico con mi actitud bondadosa,
ya no quiero esas palabras acomodadas en renglones que anestesiaron tanto puñal en mis entrañas
y ya no pretendo tener letras para expresar lo inexpresable de este estado de amor incondicional en el que gravito los segundos con conciencia plena de existencia divina,

si convierto la caída en vuelo, no hay manera de que duela el suelo,
no hay forma de tener miedo,

no voy a necesitar poema en el cual refugiarme,

el tumor inflamado lleno de pus está cicatrizando con mucho amor,

con ese amor es que lo saluda mi ser, querido Bubón,

entienda que los milagros no se dejan escribir,
que las pruebas han sido superadas,
que el poeta está desapareciendo
y que no hay por qué sufrir.


*



El camino me abarca
aunque puedo caer,
entonces será
levantarme y aprender,

y si en mi fluyen los poemas
pues aquí los traeré
pero no esperen penas
porque no me rendiré.


Gracias por su lectura,
mis saludos.


*

¿Cuántas veces dije yo sin contar el último yo?

*


Colaborando con mi estado
desayuné milanesas con puré.
Me digo: “no tiene sentido ponerle sentido a todo”
me estoy buscando sentido,
algunos le dicen: estar al pedo.

Yo sé que no hay de que quejarse cuando no existe el tiempo,
mientras aquí no pararé de gritar. Total, el mundo escucha por los ojos.
Siempre aparece, el mundo en mis poemas.
Siempre aparezco yo en mis poemas.
¿Y de qué otra cosa puedo hablar?
¿Qué otra cosa conozco mejor que yo?
Si el mundo lo hago con lo que observo.
Mi mundo y el mundo que usamos todos.
Veo un colectivo lleno y es un poema.
Veo su cuerpo envuelto en pecado y es un poema.
¿Y cuándo no tenés cura? Morite con onda, loco!

Me enseñé que el que aprende, carga.
Cargo sentimientos porque de ellos aprendo.
Y para cargar con eso tu espalda no debe ser una pelusa.
Mirá, los microbios tienen que ser vistos por científicos para existir.
Por lo cual,
¿a todo lo inventamos nosotros, o no?

Yo escribo porque alguien inventó las letras,
las palabras, las ganas de expresarse.
Entiendo que soy pura ganas de expresarme.

me pregunto ¿quién soportará a la victima si el asesino sos vos?

Se me va el segundo que dejé en la parada,
y ahí viene otro bondi lleno,
no lo puedo creer:
esto es un poema.



*


fotografía hecha a punto de subir al 152.

*

1111

*


Paradito en el planeta tierra

soy consciente de que por sobre mi cráneo

lo infinito está abarcando lo creado.


Observo.

Las pizzerías están repletas de gente
como los hospitales y las iglesias.
Sin embargo el mundo sigue con hambre,
enfermo y sin fe.

La moda de revelarse contra el bien nos llenó de cadáveres.
Si cometemos la locura de revelarnos contra el mal
nos invadiremos las vidas de amor.
Esto es un dictado, yo escribo.
Sólo el interior te expande al exterior con ojos claros.
El planeta tierra es una fuente de mensajes esparcidos.
La sabiduría no está en el sabio,
sino en el aire.
Sabio es el que la sabe percibir.

El mensaje verdadero se comparte en acción,
eso es lo más difícil de lo simple.

¿En qué piensa el tachero mientras se come las uñas con el semáforo rojo en los ojos?
¿En qué pienso yo al mirarlo desde el último asiento de un colectivo?

Lo cierto es que somos lo mismo, uno, todos,
hermanos con el misterio sabiendo acecharnos.



*


fotografía hecha por mí hace unos días.


*

Los despertadores están sonando,
son las 11 y 11,
es hora de despertar.

*

La lluvia deseada de los pájaros

*



La lluvia deseada de los pájaros
reposa en nuestras baldosas
la expresión de su inmensidad.

Entre sutiles desenfoques las luces transitan la ciudad
reflejo de los vidrios, borrosas nubes redondas, rojas, verdes, ámbar,
charcos de sombras y grises brillándole al cielo su abandono,
el opaco gesto de un señor
que no ve a su alrededor con el valor del amor naciente
ignorando el encanto dado plenamente a su merced.

Agua libre con la que la vida acaricia
sabotea las esquinas de un testigo que carga
humanos en sus espaldas,
en la tierra que no morirá, madre santa, gracias,
por este segundo y este otro donde me bañás en tu milagro,
el eco de los tonos que creás en mi interior,
las gotas saben que el tiempo no es más que un reloj
y camino la vereda estirando las patas como un avestruz,
mientras se supone el mundo está dando una vuelta más,
mareando a los que no ven esto como una calesita donde la música
es un piano atravesando la inocencia,
y las muecas se muestran y se esconden entre las siluetas que contrastan;
la luz es mayor que la oscuridad, en la luz se gestan los colores,
la vida, el sueño que se despierta y se duerme, y da vueltas en su colchón de versos.

Al zarandeo de mis pies, las alpargatas se me zambullen en las profundidades de los baches,
mis alpargatas libres,
que no pertenecen a la tiranía del zapato,
como yo no pertenezco a la de la corbata,
aunque nada tenga que ver,
seres somos la metáfora,
y está a punto de parar
y una leve llovizna flota sobre nuestras almas

y la bendición será el cielo así como esté.


 
*

Cuando uno sueña

*

Cuando uno sueña, piensa que nada mejor de lo que sueña, puede existir.
Yo soñaba mucho hasta que te vi por primera vez.
Ahí entendí que los sueños a veces no alcanzan la gloria como la puede alcanzar la realidad.
Porque te aseguro que desde ese instante, los sueños y la vida se unieron en vos, en esa imagen inmaculada que todavía me das.
Fue esa vez en la que no tuve que cerrar los ojos para visualizar otra dimensión, sino que por lo contrario, sólo tuve que dejar que ellos se abrieran tanto como pudieran, para dejar que cada sensación que me dabas se haga eterna en mi interior.
Y hoy, que se cumple un año de aquel día y que todavía tengo toda esa eternidad floreciendo por mi ser, no quiero más que cuidarte con el corazón erguido y el coraje absoluto que me da el amarte, entendiendo profundamente que tengo el sueño vivo bendiciéndome cada día con su presencia divina.
Ángela, saboteaste mi realidad y me convertiste en el héroe protagonista de una vida que ni la imaginación hubiese tenido la grandeza de darme.
No hay gracias que alcance, ni escrito que baste,
NO HAY PLUMA, NI TINTA QUE PUEDA CON LA ESPADA QUE DESENFUNDA TU MIRADA.

*

Fotografía hecha por Ángela Vanesa Pereira el 6 de marzo de 2010 en Mai Mai, San Isidro, Buenos Aires, Argentina.
Si me buscan, me encontraran mirando fijo a cámara, mejor dicho, mirando fijo a la fotógrafa que llevaba la cámara.

Dios!
Qué bella eternidad!

*

Ninguna palabra te merece

*


Algún tiempo existió
en algún lugar
donde te esculpí
para este yo nacido para vos

te miro y te estoy haciendo
tres lunares
tres estrellas
tres marías
tu espalda en mis huellas
tu cintura en mis manos
fuego prendiendo interior
te estoy haciendo
con la luz que da el amor
cuando rebotás en mi mirada
buscando
respirar
tú esencia – pureza que anestesia
y soy el silencio
que un día calló
por levantarse y erguirse
y así sonar más fuerte que el sonido
más lento pero más vivo
más despierto
más atento
a sentarme en tu espera
y encontrarte
hasta encontrarme
revuelto
en tu infinito

te estoy haciendo
sos lo inexplicable de este sentimiento
que se resume en toda mi locura
por desnudarte más allá del cuerpo
más allá de nosotros dos
derrocharte en mis deseos
darte la eternidad colorida de los cuentos
que forma sueños
que me sueñan latiendo en tu adentro
y te estoy haciendo
con mi cama
que está abandonada
porque sostiene un cuerpo que no pesa
que imagina para construirte
indestructible
te estoy haciendo
dentro mío
dentro de lo que hago por tenerte pegada a mis pestañas
y si trepás a mis cejas
se elevan para que las reines
coronada en mí pensar
donde te hago
donde te esculpo todavía
ese día
en ese lugar
que no tiene fecha
que no tiene cara
que no tiene más que un yo
haciéndote
para este mí de hoy
que te disfruta
con los ojos rellenos de un reflejo
en el que aparezco observándote
y es que te estoy haciendo
mientras todo pasa y acaba
tres lunares
tres estrellas
tres marías
y paraíso es poco
para nombrarte en palabra
y todo es poco
porque ninguna palabra te merece
porque no tienen lo que te sobra
lo que inspirás lo desbordás
aniquilás cuanda avanicás tus manos al aire
zarpás los instantes
no existimos
para estos versos
en los que te hago de nuevo
en ese tiempo
en esa dimensión
tus piernas – la alucinación que fabrican
merecemos este misterio
que nos guarda en su capsula explosiva
la guarida
y la trampa que gozamos
en tu cuerpo soy yo
te estoy haciendo
ahora mismo
en tu sillón
cuando la noche se abriga en las palabras
y mi poema se desnuda
para hacerte el amor.



*





*

Canción sin estribillo

*


Me escucho
canción sin estribillo
flaco como Sabina,
soy mi atento problema
afeitándome la jeta
con ojos relucientes, esponjosos y crocantes.

Es mi impotencia de ser humano
perdido en la ciudad retrasada
del viento que camina pisando cabezas
a las seis y media de la tarde
cuando la calle te muestra sus caras
entre autos con odio,
acelera el repiqueteo de un sol
que se busca
en el suelo resentido de los pasos.

Todo tiene el calor que le inventamos,
y no quiero encontrarte en mis ganas de vivir
comiéndome un pedazo de felicidad.
Quiero sentarte en mi mesa
y cocinarte
el sabor de la luz hecho un gracias en tu decir.

Te lo escribo en la lengua,
estás brindando con mis venas
el secreto de mi sangre.

sonreís a cámara

lenta y suavemente

te vas a negro,
en un fundido delicado.


*



1944 - Barracas - Montes de Oca y Suarez


*

12

*


Estoy cumpliendo las fantasías de todas tus pecas
cuerpos del sol embarcados en tu piel
naufragando aguas bravas de serenidad danzante
en el sutil desnudo de tus gestos

la belleza queda a la intemperie
cuando con tus ojos sos tu alma
y la verdad armónica de una paz a la que inquietas
busca desatarse del cielo
para llegar al ahora, escurridizo perdido en su propia inmensidad
que me devela iluminando lo que siento:

la felicidad es, simplemente, aquello en donde no existe el tiempo.


*



*

Aquí y Ahora

*


La noche me está absorbiendo, me tiene pensando en función de mí Ser.
Sin embargo, éste espíritu se inquieta como paso-puente a otra elevación,
un escalón más a la luz.
Casi 25 años dentro de este cuerpo
y sigo equivocándome y sigo aprendiendo
y tengo fuertes deseos de cambiarme el mundo que llevo a cuestas,
de verlo con la verdad consciente espiritual,
esa que hago sagrada por el amor que conlleva,
porque entiendo al amor como único camino a una paz profunda,
el vuelo esparcido en el espacio,
lo que llega a mí para enseñarme,
para ser un niño atento a la acción y la palabra,
para creer en lo que soy,
no necesito más de lo que tengo,
más de lo que viene,
ser un gracias.

Agradecerlo todo,
hasta eso que considero algo negativo,
confiar en la fuente de energía que fluye,
que me hace un hombre sensible, lo hago de mi llanto,
mi grano de arena latiendo,
lejos de ser arena movediza que te hunde en lo oscuro.

Me proyecto como esa hoja, de esa planta a la que el sol impacta con el poder vital de sus rayos luminosos,
ahí está lo indiscutible, lo autentico,
la magia de las sensaciones resplandecen en la naturaleza,
eso me inspira, me hace, me transforma, me frena,
me impulsa hacia el pensamiento puro,
el efecto de la vida abarcando mi corazón humano,
que es celeste, que es celestial, que es divino,
que viene de las estrellas para bendecir el suelo,
como lo bendice el árbol, como lo bendice el animal.
Quiero esa salvación cada día de mi vida,
ajeno de todo odio, de toda ira, de todo conjuro mediocre por lo efímero.

Estoy hirviendo en lágrimas,
porque estoy siendo pleno,
porque estoy pidiendo perdón con el alma
y porque estoy siendo feliz de entendimiento,
de saber que hay,
aquí y ahora,
un hombre cambiando el mundo.


*


11:11

*

Encuentro cercano del quinto tipo

*

pasitos rojos aceleran mi película,
tus rodillas de jean celeste parpadean
escucho el coro de tus piernas,
arriba tu cintura es un infinito en el zamba
tus pechos saltan la cuerda
atraviesan los muros invisibles de la inocencia
acompañan a tus muecas
las más sonrientes que parió tu boca
ella, la que silencia al amor escapando de tu cuerpo,
cómplice: tu pelo corto y ondulado
acordeones, notas que rebotan,
música, sos amada, bailarina,
elevada
me inyectás tu mirada rayo laser
locos y mudos sobrevivimos
el sillón y yo
al ataque bendito, colorido
de tu ska mortífero

me levanto flúor y te pelo el corazón
latís conmigo, mujer de otro mundo
y ese árbol un día dará paltas

y haremos tostadas


para untarnos como guacamole.

Pelados

*

En punto de encuentro
colectivo atravesando inconciencia
semáforo da luz verde a todos aquellos
que forman el todo.

guiño - doblás, escapás de tu avenida,


diarios y revistas se chamullan esquinas,

la lengua silencia lo que no toca
suena el timbre,
se baja la Edad
camina recto hacia el horizonte
cargando su cartel “prohibido estacionar”

sus ratas arriba, sus ratas abajo,

no es casualidad lo que se te cruza
el tiempo es invisible
(siempre está ahí con toda su invisibilidad
rompiendo las pelotas)

el portero brilla solo,
es un tipo jodido, estático, hablador.
Las calles, bocas abiertas borrachas
se ponen en pedo
tomándose
del pelo de las gentes
que van y vienen,

pelados.

no es casualidad cruzar, cruzarte,
ni cruzarse,
ni dejar que lo que se te cruzó,
pase
y se cruce con otro cruce.-


Semáforo en rojo...
que pase el que guste.


*

Fue hoy

*

Todo empezó
y siguió así: empezando.

Fue hoy,
el ayer de cada día,
el mañana de cada noche,

-el tiempo es la tilde de todos mis poemas,

la presencia de la sonrisa que guía
una oscuridad que amanece por amor al arte,
porque por amor el mundo sufre,
porque nos dieron algo grande que nos cuesta regalar,

cuánto se aprende al ser lo que somos

la respuesta tiene a la pregunta:
¿vale la pena hacerse tanto la paja en el ojo ajeno?

-
alguien quiere usurparte
y vos no te tenés.-


*

Carta a quien me lea

*


Como verán, si vieron, y si habían visto, he cambiado el diseño del blog.
Esto se debe en gran parte a algo muy lindo que les voy a contar después de los dos párrafos que vienen.

1.
La tilde en la “o” de Bardó la agregué después de que conocí a Ángela.
Ella me dijo en una charla que le gustaba más como rimaba “Bubón Bardó” que “Bubón Bardo”. “Es màs armónico, suena más francés...” me tiró con esos ojitos encendidos.
Adoro ese idioma, por lo cual, mi decisión fue instantánea.
Agradezco, de paso, su gusto y su sinceridad, entre otras muchas cosas.

2.
El otro cambio copado es que en la barra lateral (si, si, la columna que está acá a la derecha de estas letras), puse un Gadget que dice: POEMAS POR COLORES.
Abajo están todos los poemas del blog organizados por colores.
No pienso explicar lo de los colores, se van a dar cuenta si lo tienen en cuenta.

Mejor sigo con lo más importante, con lo que verdaderamente quiero de una manera contarles.

Hace unos días, mi vieja me comentó que un amigo de ella había entrado al blog, que le habían encantado los poemas, que se lo había recomendado a mucha gente, que me felicitaba y que... muchas cosas lindas más, que agradecí con emoción.
Ese hombre se llama Jorge, lo conozco y es una gran persona, puedo saberlo porque lo puedo leer en su rostro, en sus maneras; se le nota.
Desde que tengo uso de imaginación, que me gusta leer a la gente, estudiarlos, adivinarlos, interpretarlos, quizás culpa de tanto Sherlock Holmes; de alguna manera es cine, me dije siempre ante mi forma, siempre con el sueño de ser un gran director.
De Jorge se lee lo vacío que está de maldad, es de lo más puro que se puede estar vacío y él tiene esa bendición.
Su enfermedad lo bajoneó mucho, ya que entre otros quilombos, lleva consigo un cáncer.
Las veces que hable con él del tema, me comentó lo difícil que se le hacía ponerle un poco de onda, un poco de sonrisas a la vida.
La depresión es devoradora, te condena al dolor; por eso, aunque lo entendí, busqué que mis palabras positivas no rebotaran en su muro, de que no se encierre en la oscuridad que le ofrecía su mente, como tantas veces me tocó padecer a mí.
En su momento no bastaron las palabras que usé para que salga de su pozo y hoy, me entero que por leer a Bubón, ese hombre triste, ahora está escribiendo poesía, reviviendo de su muerte, tomando la vida por las letras, con ganas y sonrisas, y con todas esas sensaciones hermosas que nos da estar liberados de lo que nos hace mal.

A veces pienso en el poder que tenemos al ser, al actuar con conciencia plena de amor, al ser lo que somos de la manera en la que no nos desaprovechemos nada de nada.

Esto que hago en Bubón, como pleno acto de sinceridad a la expresión que nace desde mi interior, me da sin dudas los frutos más jugosos que disfruté jamás, frutos que me pienso dar el gusto de seguir saboreando el resto de mi tiempo, en esta eternidad que me doy al escribir lo que creo.

Siento gracias por tanta luz y me lo festejo compartiendo este nuevo diseño en el blog (qué su laburo me llevó!) y que está en sus pantallas como excusa para contarles algo que los mueva por el camino del sentir.


Entonces sigo y digo:

arte es amor: HAGAMOSLO!

Donde estoy ahora

´


Mis manos pidieron escribirte,

un pacto con el dios Corazón

para llevarte a mis hojas
sopa de las letras que no saben callar,
que no saben,
pobrecitas,
ni caer a un vacío lleno de mí.

Es tu cara
cuando me abrís la puerta
y me haces entender la locura de mirarte,
y que todo eso es todo esto
la bendición de una pasión mutante que pisa gigantes,
que da pasos a zancazos galácticos
para llegar a donde estamos,
abrazándonos,
a la luz de tus velitas aromáticas,
saboreando el placer de tus galletitas de limón,
-siempre así, tan mandíbulas de tiburón
indomables en el espacio inexplicable,
piloteándonos
fuertes
como el segundo que se reconoce a si mismo
y para al tiempo para explicárselo.
Tan cierto
tan acierto
tan tan tan
que te busco la piel
y enfermo al deseo con la cura
la estructura que matás
fuente de bien
agua cristalina

voy a morderte la mejilla

raptarte al sueño despierto,

indormible

donde estoy ahora,

sintiéndote la música.

A orillas de un empedrado

*

La fuerza de tus puntitas de pie
pantorrilas contraídas
la constelación lunar en tu cuello amanecido:

me estás dando el beso
que inventa el cielo de los labios;

nuestras almas disfrutando
nuestros cuerpos,

el amor ciclopé
que mira redondo
y no encierra
libera
arte apasionada
de hermosas piernas
que me pone la nuca de cintura
y me hace creer fervientemente
en el sabor de sus pecas.

Hacemos canciones de palabras
en una hoja tamaño mundo
subrayando todo con colores

creadores
de perfecta cosa grosa
que hace cinco meses
tiñó nuestros mares piscianos

a orillas de un empedrado

esa noche de verano

recuerdo,

rodaba la escena
en la que te convidaba mi mano.

Arrancando

►

Me siento la trampa de una ley que no condena,
que me saca la lengua
y me esconde la oreja.

Me siento el miedo del muerto,
la noche de un sol pálido,
la luna de un planeta que no quiere lunas.

Me siento la suerte de no esperar nada
una salvación que cada tanto se suicida
y cae parada,
y colea
y olfatea el suelo
como quien quiere encontrar una búsqueda,

DEVORAR.

La tarde se dio el gusto

Estás muy concentrada,
haces muequitas con la boca izquierda,
me ves mirarte
te reís
y entonces los dientes te copan la boca
y hacen su revolución armada de expresión impalpable,
como el azúcar más dulce;
esos tuyos labios que me tienen re fichado
y en el tiempo que escribo
tu mano se desplazó a tu cara,
la tocó,
la sobornó,
le dio el tacto de tu mirada
completó el rostro, el plano,
la fotografía que hizo una parte alumbrada del cerebro
que no dejó pasar lo inmaculado del momento
en que la tarde se dio el gusto
de guardar su sonrisa en tu oficina
para que vos al mirar
iluminada
aceleres el motor de nuestro cohete.

El vaso de agua inquieto como el mate.
Se siente que todo el ambiente está loco por vos,
porque lo tomes
y le saques ese opaco
que cargan en tu ausencia
y el reto de que les pases cerca
y los dejes con la boca abierta,
con la narices inventándose agujeritos
para aspirar un poco más
de tu pensamiento liberado al aire,
al aire que por vos:
se ahogaría en su tierra de incomprensión.
-
Es que ¿quién puede comprender tu despilfarro de luz,
tu ternura desatada
y tus palabras condenadas a la belleza de tu pensar?

Sos una naturaleza virgen
selvática,
armónica y salvaje
que se cruza de piernas y hace bailar a sus pies
y hace bailar a mis ojos
esos que llevas
como a mis manos tu adentro,
mis manos que son la imaginación de un sueño agitador
que busca completarse en la divinidad de tu enseñanza,
y aprendo de tus rulos
que una vez decidieron viajar en tu cabeza
para ser parte de un mundo que les queda chico
ay tus pelos de leona cazadora
hembra como las maravillas
me ponés como un soldadito de juguete
al que el sol le pega a través de una lupa
y al instante siente como su plástico lo desintegra
mientras lo baña el calor
de una fuerza superior
capaz de transformar su estado,
(de sólido a no sé qué)
pero me derrito
una y otra vez
pedazito de algo
que pondría un tema de Alpha Blondy
para sacarte a bailar
por estos renglones
figuritas repetidas
de un sol de invierno tibio
que pasa sus días
acariciando retazitos de un viento
que nos peina para la foto.



“El poema lo tenés encima.”

Me mirás.

Fotografía: Ángela Pereira