lunes, 10 de octubre de 2011

Tu piel, tu ser y un poema moribundo

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Tu piel es el elixir de cada poema que empuño en tu nombre

pero tu ser,

tu ser es donde el poema desea morir

abrazado a tu cuerpo
con la cara sonriente.


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lunes, 26 de septiembre de 2011

En la altura de tu belleza

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Pregono mis pasos en la altura de tu belleza
como quien decide despertar a la vida

para hacerla su mujer.


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domingo, 7 de agosto de 2011

El poeta está desapareciendo

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La soledad me anda buscando
quiere que escriba un poema,
dice que me extraña, que no soporta no verme a llanto largo,
despotricando en mi espesa niebla de confusión interior.
Tampoco soporta no verme disparando con fuerza ciega
esa queja inteligente y bien justificada,
decorada, filosa y sedienta queja intolerante
que tanto se ha movido en mi boca con soltura magistral,

noches donde borracho y herido sangraba frases que buscaban venganza, vengarme del mundo, de su sistema egoísta, superficial y asesino, vengarme de mi insatisfacción por todo lo que no podía tener, ni entender,
como si no tuviese todo lo que necesito.
Ya no tengo odio, ni rencor,
no tengo ganas de pegarle al mundo como lo he hecho a menudo,
ni de pegarme a mí,
ni de enamorarme a mí intentando enamorar a mujeres y mujeres,
como tan fanáticamente me he dedicado en mi ego grande de boca de tiburón, de brazos de mono,
ni lo que siento por Ángela puede tener traducción a poema,
como querer materializar el infinito o vestir al amor,
todo intento es ridiculizarlo,
una imposibilidad de la expresión limitada por la inmensidad del sentimiento,

y es que el poeta está desapareciendo,
como desaparece un dolor,
como cuando el humo se eleva por sobre las cenizas,
estamos perdiendo el bardo, comandante,
mi revolución de grito alzado
anda silencioso, agradecido, convencido en su paz de aceptar
que el tiempo ya no pasa,
que la felicidad te vuela del terreno
donde se fluctúan las incógnitas y las preguntas,
donde no se busca el orgasmo porque ya vivís en Él,
y el sentido de explayar mis sustentos
va bajando su volumen

y es que prefiero que me escuchen menos y me vean más,
la verdad en mi accionar de cada día como prueba ineludible
de que estoy en la paz del mundo que sueño,
en la perfección de la construcción que genero al ser auténtico con mi actitud bondadosa,
ya no quiero esas palabras acomodadas en renglones que anestesiaron tanto puñal en mis entrañas
y ya no pretendo tener letras para expresar lo inexpresable de este estado de amor incondicional en el que gravito los segundos con conciencia plena de existencia divina,

si convierto la caída en vuelo, no hay manera de que duela el suelo,
no hay forma de tener miedo,

no voy a necesitar poema en el cual refugiarme,

el tumor inflamado lleno de pus está cicatrizando con mucho amor,

con ese amor es que lo saluda mi ser, querido Bubón,

entienda que los milagros no se dejan escribir,
que las pruebas han sido superadas,
que el poeta está desapareciendo
y que no hay por qué sufrir.


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El camino me abarca
aunque puedo caer,
entonces será
levantarme y aprender,

y si en mi fluyen los poemas
pues aquí los traeré
pero no esperen penas
porque no me rendiré.


Gracias por su lectura,
mis saludos.


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lunes, 18 de julio de 2011

¿Cuántas veces dije yo sin contar el último yo?

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Colaborando con mi estado
desayuné milanesas con puré.
Me digo: “no tiene sentido ponerle sentido a todo”
me estoy buscando sentido,
algunos le dicen: estar al pedo.

Yo sé que no hay de que quejarse cuando no existe el tiempo,
mientras aquí no pararé de gritar. Total, el mundo escucha por los ojos.
Siempre aparece, el mundo en mis poemas.
Siempre aparezco yo en mis poemas.
¿Y de qué otra cosa puedo hablar?
¿Qué otra cosa conozco mejor que yo?
Si el mundo lo hago con lo que observo.
Mi mundo y el mundo que usamos todos.
Veo un colectivo lleno y es un poema.
Veo su cuerpo envuelto en pecado y es un poema.
¿Y cuándo no tenés cura? Morite con onda, loco!

Me enseñé que el que aprende, carga.
Cargo sentimientos porque de ellos aprendo.
Y para cargar con eso tu espalda no debe ser una pelusa.
Mirá, los microbios tienen que ser vistos por científicos para existir.
Por lo cual,
¿a todo lo inventamos nosotros, o no?

Yo escribo porque alguien inventó las letras,
las palabras, las ganas de expresarse.
Entiendo que soy pura ganas de expresarme.

me pregunto ¿quién soportará a la victima si el asesino sos vos?

Se me va el segundo que dejé en la parada,
y ahí viene otro bondi lleno,
no lo puedo creer:
esto es un poema.



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fotografía hecha a punto de subir al 152.

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miércoles, 4 de mayo de 2011

1111

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Paradito en el planeta tierra

soy consciente de que por sobre mi cráneo

lo infinito está abarcando lo creado.


Observo.

Las pizzerías están repletas de gente
como los hospitales y las iglesias.
Sin embargo el mundo sigue con hambre,
enfermo y sin fe.

La moda de revelarse contra el bien nos llenó de cadáveres.
Si cometemos la locura de revelarnos contra el mal
nos invadiremos las vidas de amor.
Esto es un dictado, yo escribo.
Sólo el interior te expande al exterior con ojos claros.
El planeta tierra es una fuente de mensajes esparcidos.
La sabiduría no está en el sabio,
sino en el aire.
Sabio es el que la sabe percibir.

El mensaje verdadero se comparte en acción,
eso es lo más difícil de lo simple.

¿En qué piensa el tachero mientras se come las uñas con el semáforo rojo en los ojos?
¿En qué pienso yo al mirarlo desde el último asiento de un colectivo?

Lo cierto es que somos lo mismo, uno, todos,
hermanos con el misterio sabiendo acecharnos.



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fotografía hecha por mí hace unos días.


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Los despertadores están sonando,
son las 11 y 11,
es hora de despertar.

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jueves, 7 de abril de 2011

La lluvia deseada de los pájaros

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La lluvia deseada de los pájaros
reposa en nuestras baldosas
la expresión de su inmensidad.

Entre sutiles desenfoques las luces transitan la ciudad
reflejo de los vidrios, borrosas nubes redondas, rojas, verdes, ámbar,
charcos de sombras y grises brillándole al cielo su abandono,
el opaco gesto de un señor
que no ve a su alrededor con el valor del amor naciente
ignorando el encanto dado plenamente a su merced.

Agua libre con la que la vida acaricia
sabotea las esquinas de un testigo que carga
humanos en sus espaldas,
en la tierra que no morirá, madre santa, gracias,
por este segundo y este otro donde me bañás en tu milagro,
el eco de los tonos que creás en mi interior,
las gotas saben que el tiempo no es más que un reloj
y camino la vereda estirando las patas como un avestruz,
mientras se supone el mundo está dando una vuelta más,
mareando a los que no ven esto como una calesita donde la música
es un piano atravesando la inocencia,
y las muecas se muestran y se esconden entre las siluetas que contrastan;
la luz es mayor que la oscuridad, en la luz se gestan los colores,
la vida, el sueño que se despierta y se duerme, y da vueltas en su colchón de versos.

Al zarandeo de mis pies, las alpargatas se me zambullen en las profundidades de los baches,
mis alpargatas libres,
que no pertenecen a la tiranía del zapato,
como yo no pertenezco a la de la corbata,
aunque nada tenga que ver,
seres somos la metáfora,
y está a punto de parar
y una leve llovizna flota sobre nuestras almas

y la bendición será el cielo así como esté.



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sábado, 5 de marzo de 2011

Cuando uno sueña

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Cuando uno sueña, piensa que nada mejor de lo que sueña, puede existir.
Yo soñaba mucho hasta que te vi por primera vez.
Ahí entendí que los sueños a veces no alcanzan la gloria como la puede alcanzar la realidad.
Porque te aseguro que desde ese instante, los sueños y la vida se unieron en vos, en esa imagen inmaculada que todavía me das.
Fue esa vez en la que no tuve que cerrar los ojos para visualizar otra dimensión, sino que por lo contrario, sólo tuve que dejar que ellos se abrieran tanto como pudieran, para dejar que cada sensación que me dabas se haga eterna en mi interior.
Y hoy, que se cumple un año de aquel día y que todavía tengo toda esa eternidad floreciendo por mi ser, no quiero más que cuidarte con el corazón erguido y el coraje absoluto que me da el amarte, entendiendo profundamente que tengo el sueño vivo bendiciéndome cada día con su presencia divina.
Ángela, saboteaste mi realidad y me convertiste en el héroe protagonista de una vida que ni la imaginación hubiese tenido la grandeza de darme.
No hay gracias que alcance, ni escrito que baste,
NO HAY PLUMA, NI TINTA QUE PUEDA CON LA ESPADA QUE DESENFUNDA TU MIRADA.

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Fotografía hecha por Ángela Vanesa Pereira el 6 de marzo de 2010 en Mai Mai, San Isidro, Buenos Aires, Argentina.
Si me buscan, me encontraran mirando fijo a cámara, mejor dicho, mirando fijo a la fotógrafa que llevaba la cámara.

Dios!
Qué bella eternidad!

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lunes, 7 de febrero de 2011

Ninguna palabra te merece

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Algún tiempo existió
en algún lugar
donde te esculpí
para este yo nacido para vos

te miro y te estoy haciendo
tres lunares
tres estrellas
tres marías
tu espalda en mis huellas
tu cintura en mis manos
fuego prendiendo interior
te estoy haciendo
con la luz que da el amor
cuando rebotás en mi mirada
buscando
respirar
tú esencia – pureza que anestesia
y soy el silencio
que un día calló
por levantarse y erguirse
y así sonar más fuerte que el sonido
más lento pero más vivo
más despierto
más atento
a sentarme en tu espera
y encontrarte
hasta encontrarme
revuelto
en tu infinito

te estoy haciendo
sos lo inexplicable de este sentimiento
que se resume en toda mi locura
por desnudarte más allá del cuerpo
más allá de nosotros dos
derrocharte en mis deseos
darte la eternidad colorida de los cuentos
que forma sueños
que me sueñan latiendo en tu adentro
y te estoy haciendo
con mi cama
que está abandonada
porque sostiene un cuerpo que no pesa
que imagina para construirte
indestructible
te estoy haciendo
dentro mío
dentro de lo que hago por tenerte pegada a mis pestañas
y si trepás a mis cejas
se elevan para que las reines
coronada en mí pensar
donde te hago
donde te esculpo todavía
ese día
en ese lugar
que no tiene fecha
que no tiene cara
que no tiene más que un yo
haciéndote
para este mí de hoy
que te disfruta
con los ojos rellenos de un reflejo
en el que aparezco observándote
y es que te estoy haciendo
mientras todo pasa y acaba
tres lunares
tres estrellas
tres marías
y paraíso es poco
para nombrarte en palabra
y todo es poco
porque ninguna palabra te merece
porque no tienen lo que te sobra
lo que inspirás lo desbordás
aniquilás cuanda avanicás tus manos al aire
zarpás los instantes
no existimos
para estos versos
en los que te hago de nuevo
en ese tiempo
en esa dimensión
tus piernas – la alucinación que fabrican
merecemos este misterio
que nos guarda en su capsula explosiva
la guarida
y la trampa que gozamos
en tu cuerpo soy yo
te estoy haciendo
ahora mismo
en tu sillón
cuando la noche se abriga en las palabras
y mi poema se desnuda
para hacerte el amor.



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lunes, 31 de enero de 2011

Canción sin estribillo

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Me escucho
canción sin estribillo
flaco como Sabina,
soy mi atento problema
afeitándome la jeta
con ojos relucientes, esponjosos y crocantes.

Es mi impotencia de ser humano
perdido en la ciudad retrasada
del viento que camina pisando cabezas
a las seis y media de la tarde
cuando la calle te muestra sus caras
entre autos con odio,
acelera el repiqueteo de un sol
que se busca
en el suelo resentido de los pasos.

Todo tiene el calor que le inventamos,
y no quiero encontrarte en mis ganas de vivir
comiéndome un pedazo de felicidad.
Quiero sentarte en mi mesa
y cocinarte
el sabor de la luz hecho un gracias en tu decir.

Te lo escribo en la lengua,
estás brindando con mis venas
el secreto de mi sangre.

sonreís a cámara

lenta y suavemente

te vas a negro,
en un fundido delicado.


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1944 - Barracas - Montes de Oca y Suarez


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miércoles, 12 de enero de 2011

12

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Estoy cumpliendo las fantasías de todas tus pecas
cuerpos del sol embarcados en tu piel
naufragando aguas bravas de serenidad danzante
en el sutil desnudo de tus gestos

la belleza queda a la intemperie
cuando con tus ojos sos tu alma
y la verdad armónica de una paz a la que inquietas
busca desatarse del cielo
para llegar al ahora, escurridizo perdido en su propia inmensidad
que me devela iluminando lo que siento:

la felicidad es, simplemente, aquello en donde no existe el tiempo.


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