Fresca y crocante la herida

Saca a relucir su astucia ,
maga avalancha de la cara a las mangas.

Fuertes vidrios de seda acostados,
dados a cualquier vereda que cargue ilusión.
Simple sumiso esquivo del destino
inquieto vendedor de tizne
fabrica biblias para presidentes decentes.

Aquí se vende la historia con pinchazos y en alfombras voladoras
de peras grandes con sabor a pobres
con gusanos de mentira y prendedores con brillantes.

Sin camisas los decentes descerebrados por el sistema,
optan por el pan amohosado con carne cocida a la codicia
por los pingüinos acechados no por el petróleo, sino por el fracaso.

Hay desvelo por el sillón.
Se complacen por la derrota, los amigos del dinero, del mercado y la escafandra.
Subirán para sentir su almohadón poderoso, que guarda olores agrios y sangre seca, las huellas de los esfínteres bla-bla-bla, golosos de palabras falsarias,
arrumacos de dolores varios.
Si todavía se huele, balcón de hélices mudas y movedizas recuerdan la huída,
aún se respira
fresca y crocante la herida.

cenizas

Baja
corre por la tierra

canta
el segundo que dejás

cielo
a un eco del silencio

fuego
adentro
quema fríos
vestidos

desvestilos

desnuda baila mejor

búscale abrigo

está indefensa

tiembla

y acá mueres

y allá ríes

dejá esa voz

tomá el comienzo

la mesa a servirse

tu color
tenido
de otro

es mentira

, una buena

no alcanza
te quemás

cenizas serás
en tu piso
te verán
te veré

, volarás al aire

sin ser más
que eso:
cenizas.

"este hombre se dice poeta"

"El hombre civilizado es un monstruo que ha desarrollado hasta el absurdo esa facultad que tenemos de derivar los pensamientos de nuestros actos, en vez de identificar nuestros actos con nuestros pensamientos."
"Soy aquel que ha sentido mejor el desconocimiento estupefaciente de su lengua en sus relaciones con el pensamiento. Soy aquel que mejor ha localizado el punto de sus más íntimos, de sus más insospechables deslizamientos. Me pierdo en mi pensamiento verdaderamente, tal como se sueña, tal como se entra súbitamente en el pensamiento. Soy aquel que conoce los recovecos de la pérdida."
"El médico siempre tiene razón contra un encarcelado, porque le basta afirmar, y el enfermo siempre está en el error porque en tales casos aún sus afirmaciones de hechos entran en la categoría de un delirio catalogado, cualquiera sea la lucidez que emplee en expresarlos"
"No existe sismógrafo humano que permita a quién me mire, llegar a una evaluación de mi sufrimiento más exacta que aquella fulminante de mi espíritu. Toda la incierta ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el único juez de lo que hay en mí."

Antonin Artaud

La ficha del psiquiátrico decía "este hombre se dice poeta".