Mientras lo escribimos

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Las horas no pueden ponerle tiempo a nuestro encuentro.
Los minutos se hacen pis encima,
las agujas no giran, ruedan
y el reloj se vuelve un cielo ansioso
que espera nuestros besos,
el abrazo de los labios
el apriete de los cuerpos
(insaciables)
que se prepotean,
que se chamuyan,
que se dicen amor.

Más arriba nuestros ojos enfrentados
son guerras armadas de paz,
tiroteos dulces de los cuores que usamos para mirarnos,
batallas de antojos a punto de darse el gusto,
esa pasión que explota sin permiso de las venas
haciendo de la sangre:
sensación alienígena que nos incendia el pecho
y nos empapa a troche y moche.

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La vida se nos hizo un cuento
que nos hace mientras lo escribimos.
.
Ahí adentro
jugamos a las sonrisas
a decirnos todo sin pestañar
a caminarnos los pasos entre calles perdidas
mientras a la par sentimos que no hay testigos
capaces de comprender nuestro infinito.

Las hojas vuelan
nuestro beso entre las rejas
todavía nos observa siendo llevados por la locura
que hicimos de nosotros.
Entre lo que deseo y lo que puedo
pienso y absorbo
el relucir poderoso de las fantasías,

que nos dan las gracias.

El cuento reluce moraleja:

el que ama, crea.

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