Me titularon Agustín Marcenaro

Me titularon Agustín Marcenaro
cuando no imaginaban que usaría barba y pelo largo.

Me parió una santa buscando un santo,
un padre encontrándose con su hermano,
con mi tío revolucionario.

Agustín, obra que tiende a desaparecer,
en su cuelgue tan suyo y ajeno,
de sal y tan dulce.

Amante de pocas pulgas, de muchas lunas,
viudo divorciado con complejo de nene abandonado.
Soltero con anillo y tatuaje con la inicial de LA asesino.

Ningún sueño para el abuelo,
pesadilla para él si me viese leer al Che.

Flaco, de hambre con alas y muletas,
de caminos con suelos fruncidos, de alpargatas con tapones de aluminio.

Agustín, que se acuesta cuando amanece,
que duerme cuando sueña-

Viejo que se siente joven con dolores de rodilla izquierda.
De campera sin el botón que prometió coser ella.

Iluso pero jamás insulso.
Prolijo en su andar desprolijo.

Agustín, sello sin tinta, que cambia mejillas por bocas,
que esquiva pastores y misas para obviar mentiras.

Morocho de pelo rubio, de ojos sin fondo,
de latidos piadosos, de veredas con baldosas flojas.

King Kong sin Hollywood, sin isla, sin Manhattan,
en una larga caída rodeado humanos y otras trampas.

Loco de aspecto bohemio, de rayuelas sin cielo,
de espejos con dueños.

Agustín, granito de arena humillado,
que no sabe entender, que no entiende crecer.

Artista para no morir, para no ser, para no mentir.

Adicto a la pasión, al veneno y al remedio,
a lo sencillo y sus figuras, al laberinto que nos cruza.

Agustín, soñador melancólico y testarudo,
de ímpetu colorido y noches negras con matices grises.

Gigante en el placard,
con coraje de poeta
pero con miedos para alumbrar la noche de un desierto.

Yugular de perro sin domesticar,
casa de techo de chapa- con vista al mar.

Agustín no es ningún misterio,
me lo dijo él,
es un pez en su anzuelo.