El frío de Junio no es como el de Julio

Planto una miga de ti
en mi sueño de hoy,
Esperando crezca
solo en ilusión,
con dotes de volar
solo yo en mí,
harto de ese domingo
que deletreó un FIN.

Cierro los ojos, cerrando el pecho
Sin respirar, sin mirar
Rogando aliviarme,
ensuciarme
de otra historia, de otras uñas
de otras notas.

El escenario lejos, la noche allá estará
sin nosotros, haciendo tiempo
para deshacerse por los miedos
que violaron nuestros pasos
que se antojaron desamparos de
violencia muda y llanto enmascarado.

El frío de Junio no es como el de Julio
Nosotros lo sabemos,
como sabemos
que lo eterno no son más que momentos
que viajan en vientos, a veces lentos,
a veces muertos.

Si te silbo, deseo, no es para que vuelvas
sino para que me lleves a vos,
en tu inocencia vestida de tirana
en tus manos ásperas del mañana.

Si muero, antojo, no es para dejarte sin mí ser
sino para encontrarme con el misterio
de saber si podré volver.