Bubón Bardó

Tu piel, tu ser y un poema moribundo

2011-10-10T16:13:00.000-07:00

*

Tu piel es el elixir de cada poema que empuño en tu nombre

pero tu ser,

tu ser es donde el poema desea morir

abrazado a tu cuerpo
con la cara sonriente.

*

*

En la altura de tu belleza

2011-09-26T17:22:00.000-07:00

*

Pregono mis pasos en la altura de tu belleza
como quien decide despertar a la vida

para hacerla su mujer.

*

*

El poeta está desapareciendo

2011-08-07T13:18:00.000-07:00

*

La soledad me anda buscando
quiere que escriba un poema,
dice que me extraña, que no soporta no verme a llanto largo,
despotricando en mi espesa niebla de confusión interior.
Tampoco soporta no verme disparando con fuerza ciega
esa queja inteligente y bien justificada,
decorada, filosa y sedienta queja intolerante
que tanto se ha movido en mi boca con soltura magistral,

noches donde borracho y herido sangraba frases que buscaban venganza, vengarme del mundo, de su sistema egoísta, superficial y asesino, vengarme de mi insatisfacción por todo lo que no podía tener, ni entender,
como si no tuviese todo lo que necesito.
Ya no tengo odio, ni rencor,
no tengo ganas de pegarle al mundo como lo he hecho a menudo,
ni de pegarme a mí,
ni de enamorarme a mí intentando enamorar a mujeres y mujeres,
como tan fanáticamente me he dedicado en mi ego grande de boca de tiburón, de brazos de mono,
ni lo que siento por Ángela puede tener traducción a poema,
como querer materializar el infinito o vestir al amor,
todo intento es ridiculizarlo,
una imposibilidad de la expresión limitada por la inmensidad del sentimiento,

y es que el poeta está desapareciendo,
como desaparece un dolor,
como cuando el humo se eleva por sobre las cenizas,
estamos perdiendo el bardo, comandante,
mi revolución de grito alzado
anda silencioso, agradecido, convencido en su paz de aceptar
que el tiempo ya no pasa,
que la felicidad te vuela del terreno
donde se fluctúan las incógnitas y las preguntas,
donde no se busca el orgasmo porque ya vivís en Él,
y el sentido de explayar mis sustentos
va bajando su volumen

y es que prefiero que me escuchen menos y me vean más,
la verdad en mi accionar de cada día como prueba ineludible
de que estoy en la paz del mundo que sueño,
en la perfección de la construcción que genero al ser auténtico con mi actitud bondadosa,
ya no quiero esas palabras acomodadas en renglones que anestesiaron tanto puñal en mis entrañas
y ya no pretendo tener letras para expresar lo inexpresable de este estado de amor incondicional en el que gravito los segundos con conciencia plena de existencia divina,

si convierto la caída en vuelo, no hay manera de que duela el suelo,
no hay forma de tener miedo,

no voy a necesitar poema en el cual refugiarme,

el tumor inflamado lleno de pus está cicatrizando con mucho amor,

con ese amor es que lo saluda mi ser, querido Bubón,

entienda que los milagros no se dejan escribir,
que las pruebas han sido superadas,
que el poeta está desapareciendo
y que no hay por qué sufrir.

*

El camino me abarca
aunque puedo caer,
entonces será
levantarme y aprender,

y si en mi fluyen los poemas
pues aquí los traeré
pero no esperen penas
porque no me rendiré.

Gracias por su lectura,
mis saludos.

*

¿Cuántas veces dije yo sin contar el último yo?

2011-07-18T14:12:00.000-07:00

*

Colaborando con mi estado
desayuné milanesas con puré.
Me digo: “no tiene sentido ponerle sentido a todo”
me estoy buscando sentido,
algunos le dicen: estar al pedo.

Yo sé que no hay de que quejarse cuando no existe el tiempo,
mientras aquí no pararé de gritar. Total, el mundo escucha por los ojos.
Siempre aparece, el mundo en mis poemas.
Siempre aparezco yo en mis poemas.
¿Y de qué otra cosa puedo hablar?
¿Qué otra cosa conozco mejor que yo?
Si el mundo lo hago con lo que observo.
Mi mundo y el mundo que usamos todos.
Veo un colectivo lleno y es un poema.
Veo su cuerpo envuelto en pecado y es un poema.
¿Y cuándo no tenés cura? Morite con onda, loco!

Me enseñé que el que aprende, carga.
Cargo sentimientos porque de ellos aprendo.
Y para cargar con eso tu espalda no debe ser una pelusa.
Mirá, los microbios tienen que ser vistos por científicos para existir.
Por lo cual,
¿a todo lo inventamos nosotros, o no?

Yo escribo porque alguien inventó las letras,
las palabras, las ganas de expresarse.
Entiendo que soy pura ganas de expresarme.

me pregunto ¿quién soportará a la victima si el asesino sos vos?

Se me va el segundo que dejé en la parada,
y ahí viene otro bondi lleno,
no lo puedo creer:
esto es un poema.

*

fotografía hecha a punto de subir al 152.

*

1111

2011-05-04T11:44:00.000-07:00

*

Paradito en el planeta tierra

soy consciente de que por sobre mi cráneo

lo infinito está abarcando lo creado.

Observo.

Las pizzerías están repletas de gente
como los hospitales y las iglesias.
Sin embargo el mundo sigue con hambre,
enfermo y sin fe.

La moda de revelarse contra el bien nos llenó de cadáveres.
Si cometemos la locura de revelarnos contra el mal
nos invadiremos las vidas de amor.
Esto es un dictado, yo escribo.
Sólo el interior te expande al exterior con ojos claros.
El planeta tierra es una fuente de mensajes esparcidos.
La sabiduría no está en el sabio,
sino en el aire.
Sabio es el que la sabe percibir.

El mensaje verdadero se comparte en acción,
eso es lo más difícil de lo simple.

¿En qué piensa el tachero mientras se come las uñas con el semáforo rojo en los ojos?
¿En qué pienso yo al mirarlo desde el último asiento de un colectivo?

Lo cierto es que somos lo mismo, uno, todos,
hermanos con el misterio sabiendo acecharnos.

*

fotografía hecha por mí hace unos días.

*

Los despertadores están sonando,
son las 11 y 11,
es hora de despertar.

*

La lluvia deseada de los pájaros

2011-04-07T17:44:00.000-07:00

*

La lluvia deseada de los pájaros
reposa en nuestras baldosas
la expresión de su inmensidad.

Entre sutiles desenfoques las luces transitan la ciudad
reflejo de los vidrios, borrosas nubes redondas, rojas, verdes, ámbar,
charcos de sombras y grises brillándole al cielo su abandono,
el opaco gesto de un señor
que no ve a su alrededor con el valor del amor naciente
ignorando el encanto dado plenamente a su merced.

Agua libre con la que la vida acaricia
sabotea las esquinas de un testigo que carga
humanos en sus espaldas,
en la tierra que no morirá, madre santa, gracias,
por este segundo y este otro donde me bañás en tu milagro,
el eco de los tonos que creás en mi interior,
las gotas saben que el tiempo no es más que un reloj
y camino la vereda estirando las patas como un avestruz,
mientras se supone el mundo está dando una vuelta más,
mareando a los que no ven esto como una calesita donde la música
es un piano atravesando la inocencia,
y las muecas se muestran y se esconden entre las siluetas que contrastan;
la luz es mayor que la oscuridad, en la luz se gestan los colores,
la vida, el sueño que se despierta y se duerme, y da vueltas en su colchón de versos.

Al zarandeo de mis pies, las alpargatas se me zambullen en las profundidades de los baches,
mis alpargatas libres,
que no pertenecen a la tiranía del zapato,
como yo no pertenezco a la de la corbata,
aunque nada tenga que ver,
seres somos la metáfora,
y está a punto de parar
y una leve llovizna flota sobre nuestras almas

y la bendición será el cielo así como esté.

*

Cuando uno sueña

2011-03-05T19:14:00.000-08:00

*

Cuando uno sueña, piensa que nada mejor de lo que sueña, puede existir.
Yo soñaba mucho hasta que te vi por primera vez.
Ahí entendí que los sueños a veces no alcanzan la gloria como la puede alcanzar la realidad.
Porque te aseguro que desde ese instante, los sueños y la vida se unieron en vos, en esa imagen inmaculada que todavía me das.
Fue esa vez en la que no tuve que cerrar los ojos para visualizar otra dimensión, sino que por lo contrario, sólo tuve que dejar que ellos se abrieran tanto como pudieran, para dejar que cada sensación que me dabas se haga eterna en mi interior.
Y hoy, que se cumple un año de aquel día y que todavía tengo toda esa eternidad floreciendo por mi ser, no quiero más que cuidarte con el corazón erguido y el coraje absoluto que me da el amarte, entendiendo profundamente que tengo el sueño vivo bendiciéndome cada día con su presencia divina.
Ángela, saboteaste mi realidad y me convertiste en el héroe protagonista de una vida que ni la imaginación hubiese tenido la grandeza de darme.
No hay gracias que alcance, ni escrito que baste,
NO HAY PLUMA, NI TINTA QUE PUEDA CON LA ESPADA QUE DESENFUNDA TU MIRADA.

*

Fotografía hecha por Ángela Vanesa Pereira el 6 de marzo de 2010 en Mai Mai, San Isidro, Buenos Aires, Argentina.
Si me buscan, me encontraran mirando fijo a cámara, mejor dicho, mirando fijo a la fotógrafa que llevaba la cámara.

Dios!
Qué bella eternidad!

*

Ninguna palabra te merece

2011-02-07T17:43:00.000-08:00

*

Algún tiempo existió
en algún lugar
donde te esculpí
para este yo nacido para vos

te miro y te estoy haciendo
tres lunares
tres estrellas
tres marías
tu espalda en mis huellas
tu cintura en mis manos
fuego prendiendo interior
te estoy haciendo
con la luz que da el amor
cuando rebotás en mi mirada
buscando
respirar
tú esencia – pureza que anestesia
y soy el silencio
que un día calló
por levantarse y erguirse
y así sonar más fuerte que el sonido
más lento pero más vivo
más despierto
más atento
a sentarme en tu espera
y encontrarte
hasta encontrarme
revuelto
en tu infinito

te estoy haciendo
sos lo inexplicable de este sentimiento
que se resume en toda mi locura
por desnudarte más allá del cuerpo
más allá de nosotros dos
derrocharte en mis deseos
darte la eternidad colorida de los cuentos
que forma sueños
que me sueñan latiendo en tu adentro
y te estoy haciendo
con mi cama
que está abandonada
porque sostiene un cuerpo que no pesa
que imagina para construirte
indestructible
te estoy haciendo
dentro mío
dentro de lo que hago por tenerte pegada a mis pestañas
y si trepás a mis cejas
se elevan para que las reines
coronada en mí pensar
donde te hago
donde te esculpo todavía
ese día
en ese lugar
que no tiene fecha
que no tiene cara
que no tiene más que un yo
haciéndote
para este mí de hoy
que te disfruta
con los ojos rellenos de un reflejo
en el que aparezco observándote
y es que te estoy haciendo
mientras todo pasa y acaba
tres lunares
tres estrellas
tres marías
y paraíso es poco
para nombrarte en palabra
y todo es poco
porque ninguna palabra te merece
porque no tienen lo que te sobra
lo que inspirás lo desbordás
aniquilás cuanda avanicás tus manos al aire
zarpás los instantes
no existimos
para estos versos
en los que te hago de nuevo
en ese tiempo
en esa dimensión
tus piernas – la alucinación que fabrican
merecemos este misterio
que nos guarda en su capsula explosiva
la guarida
y la trampa que gozamos
en tu cuerpo soy yo
te estoy haciendo
ahora mismo
en tu sillón
cuando la noche se abriga en las palabras
y mi poema se desnuda
para hacerte el amor.

*

*

Canción sin estribillo

2011-01-31T21:09:00.000-08:00

*

Me escucho
canción sin estribillo
flaco como Sabina,
soy mi atento problema
afeitándome la jeta
con ojos relucientes, esponjosos y crocantes.

Es mi impotencia de ser humano
perdido en la ciudad retrasada
del viento que camina pisando cabezas
a las seis y media de la tarde
cuando la calle te muestra sus caras
entre autos con odio,
acelera el repiqueteo de un sol
que se busca
en el suelo resentido de los pasos.

Todo tiene el calor que le inventamos,
y no quiero encontrarte en mis ganas de vivir
comiéndome un pedazo de felicidad.
Quiero sentarte en mi mesa
y cocinarte
el sabor de la luz hecho un gracias en tu decir.

Te lo escribo en la lengua,
estás brindando con mis venas
el secreto de mi sangre.

sonreís a cámara

lenta y suavemente

te vas a negro,
en un fundido delicado.

*

1944 - Barracas - Montes de Oca y Suarez

*

12

2011-01-12T09:15:00.000-08:00

*

Estoy cumpliendo las fantasías de todas tus pecas
cuerpos del sol embarcados en tu piel
naufragando aguas bravas de serenidad danzante
en el sutil desnudo de tus gestos

la belleza queda a la intemperie
cuando con tus ojos sos tu alma
y la verdad armónica de una paz a la que inquietas
busca desatarse del cielo
para llegar al ahora, escurridizo perdido en su propia inmensidad
que me devela iluminando lo que siento:

la felicidad es, simplemente, aquello en donde no existe el tiempo.

*

*

Aquí y Ahora

2010-12-15T06:32:00.000-08:00

*

La noche me está absorbiendo, me tiene pensando en función de mí Ser.
Sin embargo, éste espíritu se inquieta como paso-puente a otra elevación,
un escalón más a la luz.
Casi 25 años dentro de este cuerpo
y sigo equivocándome y sigo aprendiendo
y tengo fuertes deseos de cambiarme el mundo que llevo a cuestas,
de verlo con la verdad consciente espiritual,
esa que hago sagrada por el amor que conlleva,
porque entiendo al amor como único camino a una paz profunda,
el vuelo esparcido en el espacio,
lo que llega a mí para enseñarme,
para ser un niño atento a la acción y la palabra,
para creer en lo que soy,
no necesito más de lo que tengo,
más de lo que viene,
ser un gracias.

Agradecerlo todo,
hasta eso que considero algo negativo,
confiar en la fuente de energía que fluye,
que me hace un hombre sensible, lo hago de mi llanto,
mi grano de arena latiendo,
lejos de ser arena movediza que te hunde en lo oscuro.

Me proyecto como esa hoja, de esa planta a la que el sol impacta con el poder vital de sus rayos luminosos,
ahí está lo indiscutible, lo autentico,
la magia de las sensaciones resplandecen en la naturaleza,
eso me inspira, me hace, me transforma, me frena,
me impulsa hacia el pensamiento puro,
el efecto de la vida abarcando mi corazón humano,
que es celeste, que es celestial, que es divino,
que viene de las estrellas para bendecir el suelo,
como lo bendice el árbol, como lo bendice el animal.
Quiero esa salvación cada día de mi vida,
ajeno de todo odio, de toda ira, de todo conjuro mediocre por lo efímero.

Estoy hirviendo en lágrimas,
porque estoy siendo pleno,
porque estoy pidiendo perdón con el alma
y porque estoy siendo feliz de entendimiento,
de saber que hay,
aquí y ahora,
un hombre cambiando el mundo.

*

11:11

*

Encuentro cercano del quinto tipo

2010-11-11T15:54:00.000-08:00

*

pasitos rojos aceleran mi película,
tus rodillas de jean celeste parpadean
escucho el coro de tus piernas,
arriba tu cintura es un infinito en el zamba
tus pechos saltan la cuerda
atraviesan los muros invisibles de la inocencia
acompañan a tus muecas
las más sonrientes que parió tu boca
ella, la que silencia al amor escapando de tu cuerpo,
cómplice: tu pelo corto y ondulado
acordeones, notas que rebotan,
música, sos amada, bailarina,
elevada
me inyectás tu mirada rayo laser
locos y mudos sobrevivimos
el sillón y yo
al ataque bendito, colorido
de tu ska mortífero

me levanto flúor y te pelo el corazón
latís conmigo, mujer de otro mundo
y ese árbol un día dará paltas

y haremos tostadas

para untarnos como guacamole.

Pelados

2010-10-13T12:42:00.000-07:00

*

En punto de encuentro
colectivo atravesando inconciencia
semáforo da luz verde a todos aquellos
que forman el todo.

guiño - doblás, escapás de tu avenida,

diarios y revistas se chamullan esquinas,

la lengua silencia lo que no toca
suena el timbre,
se baja la Edad
camina recto hacia el horizonte
cargando su cartel “prohibido estacionar”

sus ratas arriba, sus ratas abajo,

no es casualidad lo que se te cruza
el tiempo es invisible
(siempre está ahí con toda su invisibilidad
rompiendo las pelotas)

el portero brilla solo,
es un tipo jodido, estático, hablador.
Las calles, bocas abiertas borrachas
se ponen en pedo
tomándose
del pelo de las gentes
que van y vienen,

pelados.

no es casualidad cruzar, cruzarte,
ni cruzarse,
ni dejar que lo que se te cruzó,
pase
y se cruce con otro cruce.-

Semáforo en rojo...
que pase el que guste.

*

Fue hoy

2010-10-06T10:41:00.001-07:00

*

Todo empezó
y siguió así: empezando.

Fue hoy,
el ayer de cada día,
el mañana de cada noche,

-el tiempo es la tilde de todos mis poemas,

la presencia de la sonrisa que guía
una oscuridad que amanece por amor al arte,
porque por amor el mundo sufre,
porque nos dieron algo grande que nos cuesta regalar,

cuánto se aprende al ser lo que somos

la respuesta tiene a la pregunta:
¿vale la pena hacerse tanto la paja en el ojo ajeno?

-
alguien quiere usurparte
y vos no te tenés.-

*

Carta a quien me lea

2010-09-29T15:45:00.000-07:00

*

Como verán, si vieron, y si habían visto, he cambiado el diseño del blog.
Esto se debe en gran parte a algo muy lindo que les voy a contar después de los dos párrafos que vienen.

1.
La tilde en la “o” de Bardó la agregué después de que conocí a Ángela.
Ella me dijo en una charla que le gustaba más como rimaba “Bubón Bardó” que “Bubón Bardo”. “Es màs armónico, suena más francés...” me tiró con esos ojitos encendidos.
Adoro ese idioma, por lo cual, mi decisión fue instantánea.
Agradezco, de paso, su gusto y su sinceridad, entre otras muchas cosas.

2.
El otro cambio copado es que en la barra lateral (si, si, la columna que está acá a la derecha de estas letras), puse un Gadget que dice: POEMAS POR COLORES.
Abajo están todos los poemas del blog organizados por colores.
No pienso explicar lo de los colores, se van a dar cuenta si lo tienen en cuenta.

Mejor sigo con lo más importante, con lo que verdaderamente quiero de una manera contarles.

Hace unos días, mi vieja me comentó que un amigo de ella había entrado al blog, que le habían encantado los poemas, que se lo había recomendado a mucha gente, que me felicitaba y que... muchas cosas lindas más, que agradecí con emoción.
Ese hombre se llama Jorge, lo conozco y es una gran persona, puedo saberlo porque lo puedo leer en su rostro, en sus maneras; se le nota.
Desde que tengo uso de imaginación, que me gusta leer a la gente, estudiarlos, adivinarlos, interpretarlos, quizás culpa de tanto Sherlock Holmes; de alguna manera es cine, me dije siempre ante mi forma, siempre con el sueño de ser un gran director.
De Jorge se lee lo vacío que está de maldad, es de lo más puro que se puede estar vacío y él tiene esa bendición.
Su enfermedad lo bajoneó mucho, ya que entre otros quilombos, lleva consigo un cáncer.
Las veces que hable con él del tema, me comentó lo difícil que se le hacía ponerle un poco de onda, un poco de sonrisas a la vida.
La depresión es devoradora, te condena al dolor; por eso, aunque lo entendí, busqué que mis palabras positivas no rebotaran en su muro, de que no se encierre en la oscuridad que le ofrecía su mente, como tantas veces me tocó padecer a mí.
En su momento no bastaron las palabras que usé para que salga de su pozo y hoy, me entero que por leer a Bubón, ese hombre triste, ahora está escribiendo poesía, reviviendo de su muerte, tomando la vida por las letras, con ganas y sonrisas, y con todas esas sensaciones hermosas que nos da estar liberados de lo que nos hace mal.

A veces pienso en el poder que tenemos al ser, al actuar con conciencia plena de amor, al ser lo que somos de la manera en la que no nos desaprovechemos nada de nada.

Esto que hago en Bubón, como pleno acto de sinceridad a la expresión que nace desde mi interior, me da sin dudas los frutos más jugosos que disfruté jamás, frutos que me pienso dar el gusto de seguir saboreando el resto de mi tiempo, en esta eternidad que me doy al escribir lo que creo.

Siento gracias por tanta luz y me lo festejo compartiendo este nuevo diseño en el blog (qué su laburo me llevó!) y que está en sus pantallas como excusa para contarles algo que los mueva por el camino del sentir.

Entonces sigo y digo:

arte es amor: HAGAMOSLO!

Donde estoy ahora

2010-09-05T17:56:00.000-07:00

´

Mis manos pidieron escribirte,

un pacto con el dios Corazón

para llevarte a mis hojas
sopa de las letras que no saben callar,
que no saben,
pobrecitas,
ni caer a un vacío lleno de mí.

Es tu cara
cuando me abrís la puerta
y me haces entender la locura de mirarte,
y que todo eso es todo esto
la bendición de una pasión mutante que pisa gigantes,
que da pasos a zancazos galácticos
para llegar a donde estamos,
abrazándonos,
a la luz de tus velitas aromáticas,
saboreando el placer de tus galletitas de limón,
-siempre así, tan mandíbulas de tiburón
indomables en el espacio inexplicable,
piloteándonos
fuertes
como el segundo que se reconoce a si mismo
y para al tiempo para explicárselo.
Tan cierto
tan acierto
tan tan tan
que te busco la piel
y enfermo al deseo con la cura
la estructura que matás
fuente de bien
agua cristalina

voy a morderte la mejilla

raptarte al sueño despierto,

indormible

donde estoy ahora,

sintiéndote la música.

A orillas de un empedrado

2010-08-16T13:05:00.000-07:00

*

La fuerza de tus puntitas de pie
pantorrilas contraídas
la constelación lunar en tu cuello amanecido:

me estás dando el beso
que inventa el cielo de los labios;

nuestras almas disfrutando
nuestros cuerpos,

el amor ciclopé
que mira redondo
y no encierra
libera
arte apasionada
de hermosas piernas
que me pone la nuca de cintura
y me hace creer fervientemente
en el sabor de sus pecas.

Hacemos canciones de palabras
en una hoja tamaño mundo
subrayando todo con colores

creadores
de perfecta cosa grosa
que hace cinco meses
tiñó nuestros mares piscianos

a orillas de un empedrado

esa noche de verano

recuerdo,

rodaba la escena
en la que te convidaba mi mano.

Arrancando

2010-08-05T22:01:00.000-07:00

►

Me siento la trampa de una ley que no condena,
que me saca la lengua
y me esconde la oreja.

Me siento el miedo del muerto,
la noche de un sol pálido,
la luna de un planeta que no quiere lunas.

Me siento la suerte de no esperar nada
una salvación que cada tanto se suicida
y cae parada,
y colea
y olfatea el suelo
como quien quiere encontrar una búsqueda,

DEVORAR.

La tarde se dio el gusto

2010-07-27T20:14:00.000-07:00

Estás muy concentrada,
haces muequitas con la boca izquierda,
me ves mirarte
te reís
y entonces los dientes te copan la boca
y hacen su revolución armada de expresión impalpable,
como el azúcar más dulce;
esos tuyos labios que me tienen re fichado
y en el tiempo que escribo
tu mano se desplazó a tu cara,
la tocó,
la sobornó,
le dio el tacto de tu mirada
completó el rostro, el plano,
la fotografía que hizo una parte alumbrada del cerebro
que no dejó pasar lo inmaculado del momento
en que la tarde se dio el gusto
de guardar su sonrisa en tu oficina
para que vos al mirar
iluminada
aceleres el motor de nuestro cohete.

El vaso de agua inquieto como el mate.
Se siente que todo el ambiente está loco por vos,
porque lo tomes
y le saques ese opaco
que cargan en tu ausencia
y el reto de que les pases cerca
y los dejes con la boca abierta,
con la narices inventándose agujeritos
para aspirar un poco más
de tu pensamiento liberado al aire,
al aire que por vos:
se ahogaría en su tierra de incomprensión.
-
Es que ¿quién puede comprender tu despilfarro de luz,
tu ternura desatada
y tus palabras condenadas a la belleza de tu pensar?

Sos una naturaleza virgen
selvática,
armónica y salvaje
que se cruza de piernas y hace bailar a sus pies
y hace bailar a mis ojos
esos que llevas
como a mis manos tu adentro,
mis manos que son la imaginación de un sueño agitador
que busca completarse en la divinidad de tu enseñanza,
y aprendo de tus rulos
que una vez decidieron viajar en tu cabeza
para ser parte de un mundo que les queda chico
ay tus pelos de leona cazadora
hembra como las maravillas
me ponés como un soldadito de juguete
al que el sol le pega a través de una lupa
y al instante siente como su plástico lo desintegra
mientras lo baña el calor
de una fuerza superior
capaz de transformar su estado,
(de sólido a no sé qué)
pero me derrito
una y otra vez
pedazito de algo
que pondría un tema de Alpha Blondy
para sacarte a bailar
por estos renglones
figuritas repetidas
de un sol de invierno tibio
que pasa sus días
acariciando retazitos de un viento
que nos peina para la foto.

“El poema lo tenés encima.”

Me mirás.

Fotografía: Ángela Pereira

Corazón a la misma altura

2010-07-16T10:27:00.000-07:00

Acostados
uno al lado del otro
corazón a la misma altura
pechos agitados
me doy cuenta que respiras mejor que yo;
tenés más swing al exhalar,
a mi como qué me sale rengo.

.

Mirás mis ojos
te acercás
saltás a buscarme
salpicás un poco
y te hundís
y ya estás nadando
llevándome a lo más alto de tu boca
lugar
sabor
donde el beso mendigo

amasa su corona.

Mientras lo escribimos

2010-07-07T21:40:00.000-07:00

´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

Las horas no pueden ponerle tiempo a nuestro encuentro.
Los minutos se hacen pis encima,
las agujas no giran, ruedan
y el reloj se vuelve un cielo ansioso
que espera nuestros besos,
el abrazo de los labios
el apriete de los cuerpos
(insaciables)
que se prepotean,
que se chamuyan,
que se dicen amor.

Más arriba nuestros ojos enfrentados
son guerras armadas de paz,
tiroteos dulces de los cuores que usamos para mirarnos,
batallas de antojos a punto de darse el gusto,
esa pasión que explota sin permiso de las venas
haciendo de la sangre:
sensación alienígena que nos incendia el pecho
y nos empapa a troche y moche.

'

La vida se nos hizo un cuento
que nos hace mientras lo escribimos.
.
Ahí adentro
jugamos a las sonrisas
a decirnos todo sin pestañar
a caminarnos los pasos entre calles perdidas
mientras a la par sentimos que no hay testigos
capaces de comprender nuestro infinito.

Las hojas vuelan
nuestro beso entre las rejas
todavía nos observa siendo llevados por la locura
que hicimos de nosotros.
Entre lo que deseo y lo que puedo
pienso y absorbo
el relucir poderoso de las fantasías,

que nos dan las gracias.

El cuento reluce moraleja:
el que ama, crea.

´´´´´´´´´´

Melodía carnal

2010-06-07T17:57:00.000-07:00

''

Desearía mirarte a través de los que te rodean,
tener tu rostro desde todos los planos,
beberte
desde las luces de la calle,
deseo
ser la moneda, la maquina,
la oreja del chofer cuando decís: uno diez.

Inspira imaginarte
entre los asientos
estás ahí
volviendo todo como el cielo;
El sol te queda chico, estrella.

Esas manos que tocan siempre
y viajan por los buenos aires de la ciudad,
de aquí para allá,
con dedos fuertes y responsables,
amas con el tiempo comiéndote los talones
haciéndote piquetes en la memoria,
Memento: sabes que adoro tus imperfecciones
más que cualquiera de tus perfecciones.

Y no dejo de pensarte
de mil formas frente a mí,
te puedo sentir justo ahora
cuando sin mirarme
me tocás el corazón
y mientras todo alrededor es fuego
soplás la frase que lleva tu alma
inyectando tú pasión en la mía
concluyendo la melodía carnal
con el fuerte estruendo expresivo
que gritan mis dientes mordiendo mis labios
cuando mi mente te tiene enfrente
flotando en el momento
en que mi cuerpo se vuelve tu sombra
y todo lo demás es un lunar en tu cuello.

Sillón Celeste Corazón

2010-05-31T21:49:00.000-07:00

*********************************************************

Se acercan las horas para pedirme perdón.

El tiempo pisa descalzo.

Entre lo espeso del conflicto,
los remolinos de un milagro me arrastran al punto
donde la vida son escenas bohemias-imperfectas
de una película que no quiere director,
que no quiere toma 2, que no quiere funciones,
ni maquillaje, ni post-producción.

Aquí me encuentro,
escenografías naturales, espacios del amor,
entre un árbol que sueña con dar paltas,
en el pulmón de una manzana de edificios domino
de luces desparejas y parejas,
estrellas-canciones
entonando las melodías que desata
...un Sillón Celeste Corazón.

Lugar
con una mesa acuática, y tus idas y venidas,
desprendiendo tu calor.

Aspiro,
divinidad de deja vu, de inexplicable entendimiento,
la cocina sabe callarme pensamientos-

Vos desde un espejo siempre me miras igual.

Surgís desde lo invisible.
Buscándome,
subís
a tus puntitas de pie,
para colorear,
a base de sonrisas,
la naturaleza que nos libera,
que nos canta,
que nos imagina,
que nos pellizca,
que nos
pellizca sueños... que viven para no despertar.

Dice a mis ojos.
Los ojos míos de la calle,
los que ahora aprenden a ser mimados,
los que ahora respiran del vapor que libera tu boca,
como una sopa que deja su humo libre
para hacerse sabor en los sentidos.

Y sin dejar de ser salvajes,
ojos caballeros, los míos,
que te dejan pasar, una y otra vez,
a mis rincones más modestos,
a mis esquinas más incompletas.

Cuando mis manos, que no buscan,
son atraídas por tu cadera,
y el poema no pierde el sentido de sentir,
y gana todo lo que no se ve,
mis manos que son atraídas
por tu cintura
que me festeja las muecas menos movedizas
mientras
tu cuello ejerce su soberano poder sobre mí.

El aire es de nubes cargadas de sol
La casita azul que nos guarda,
nos trae a nosotros,
para que bebamos de nuestros ríos
y comamos de nuestros mares,
para enseñarnos
a esperar juntos

la noche en que las noches,

dejen de ser segundos.

/poema/en/* francés

2010-05-27T17:20:00.000-07:00

***

vous êtes mon âme de feu

*.*.*

(tú eres mi alma en el fuego)

De tu cuerpo una letra

2010-05-05T23:03:00.000-07:00

Te extraño tanto que juego al solitario

con las cartas que te escribo.

Y te mando un mensajito

que dice la nada ardiendo

mientras acá el todo se come los mocos.

Te extraño

y es tan fácil hacerlo después de conocer las llamas

que hacés brotar en este corazón despeinado.

Y las palabras siempre son las mismas de otro color

y me importa mucho que sepas que quiero olerte,

olerte hasta perder los agujeritos de la nariz.

Esos dos agujeritos que si hablaran de tu perfume

quedarían mudos de placer-

Te extraño segundos afrodisíacos

que se guisan en salsas lujuriosas

saladas y con la cebolla acaramelada de tu ser.

No hay impaciencia más voraz

que la que haces latir en mí tiempo

cuando desespero por dos gramos de tus gestos privados,

de tus piernas cuando veo la sed.

Te extraño con el silencio en las garras

con el calor vivo de frío

con el sueño carnívoro chupando un chupetín.

Te extraño

y si te tuviera acá

destaparía el pegamento

que invento Dios para los dos,

lo haría llover del tarro

para que nos bañemos en él

mientras te desgajo

con las manos que me sobran cuando te miro

y león a leona

leona a león

hacernos eso lindo que llamamos amor

sabiendo en lo oscuro

que tu sillón es el cielo

que despegarnos es poner un pie en el infierno.

Te extraño y cuando te vea

haré de tu cuerpo una letra

que no se pueda pronunciar.

este fin de semana!

2010-04-30T09:28:00.000-07:00

Papelitos

2010-04-17T20:10:00.000-07:00

Hoy 18 de Abril: Bubón Bardo cumple 1 año de vida.
Y como crece para atrás no para de hacer poesía-

aquí les va una que les quiero convidar:

si pones play sale mi voz por tus parlantitos recitando el poema que escribí.

Estoy quieto
Y sin embargo debo viajar a unos 50 kilómetros por hora.
El 203 va directo a Victoria.
Allí me espera: trabajo.
Llevo mis huesos y el único cerebro que tengo.
Los prestaré y a cambio me darán unos papeles con caras de hombres
que ya prestaron sus huesos y su cerebro.
Con esos papeles puedo vivir sin pedir nada a nadie.
Esos papeles son parte de nuestra libertad.
Dependemos de ellos.
Si, dependemos de papelitos que creamos nosotros o unos nosotros pasados
y que ahora ya casi valen más que nosotros mismos.
Estoy seguro que alguien a cambio de muchos muchos papelitos:
Mataría a otro,
o robaría,
o traicionaría,
o mentiría,
o todas juntas
o haría cualquier maldad.
Muchas personas, incluso personas que amo, me juzgan y me denigran por no interesarme demasiado por esos papelitos.
Yo sé que los necesito para comer,
para viajar en este colectivo,
para vestirme,
para bañarme con agua caliente,
para comprarme esos chocolates que me gustan.
Pero también sé que no los necesito para sonreír,
para amar,
para abrazar,
para soñar,
para cantar,
para hacer el amor,
para hacer poesía.
No preguntaré que es más importante porque tiene mucho sentido, mucho sentir.
El tema es que esos papelitos nos viven a nosotros más de lo que nosotros los vivimos a ellos.
De chico me mandaron a un colegio donde todos tenían muchos papelitos.
Mi familia no tenía tantos papelitos y entonces aprendí por primera vez lo que era la soledad.
No entendí, ni entenderé jamás porque esos papelitos hacen que la gente sea de una forma o de otra. Que se separen en grupos, según la cantidad de papelitos que tengan.
Clase alta es mucho papelitos,
clase media algunos papelitos,
clase baja casi nada de papelitos.
Después fui a un colegio donde ninguno teníamos demasiados papelitos y ahí conocí la amistad. El estar para el otro, como los tres mosqueteros, los papelitos eran sólo ganas de compartir un partido de fútbol o una coca a la salida.
Al poco tiempo entré en el juego, daba tiempo mío para hacer que otros tengan más papelitos por unos pocos que me daban a mí. Aprendí a ser usado por gente que sólo deseaba papelitos sin importar cuanto dolor pueda guardar un corazón.
Llorar es parte de un sentir. Lo escribo porque se llorar, porque lo hago al escribir lo que me duele,
lo hago al entender lo que me duele que nos conquiste un pedacito de árbol procesado de tal manera que salen de todos los colores.
Algunos se ganan papelitos gastando papelitos en alguna cosa que después venden por más papelitos, a otros les dan papelitos por llevar pizza de un lado a otro, a otros le dan papelitos por estar toda la noche cuidando una casa, a otros les dan papelitos por llamar a gente y ofrecerles mentiras.
En el mundo pasan cosas muy feas por papelitos, una cosa fea se llama: política, donde muchos se pelean por tener el poder de todos los papelitos de un país.
Y algunos países que quieren muchos papelitos son capaces de inventar guerras para robar los recursos de otro país y así entonces llenarse de más papelitos para que sus habitantes las gasten en cosas totalmente superficiales.
Gente en el mundo muere porque esos papelitos de mierda se los lleva otra gente que no sabe amar.
Yo sufro por esa gente, por los que no tienen los papelitos y por los que no saben amar.

A mi me gusta la parte en la que el Guasón quema todos los billetes, y Batman se quiere matar.

También me duele pensar que un plantita linda que a mi me gusta fumar este prohibida y que para poder tener un poquito de ella también tenga que dar papelitos a cambio.
Hasta la creación de mi Dios que tanto amo está vendida a este sistema que te aleja de lo que hace bien.
Igualmente tengo fe.
En verdad: tengo muchas cosas invisibles que los papelitos no pueden comprar, ni vender, ni tener a cambio de nada.

Papelitos, todos quieren llenarse de ellos, miren acá tienen, disfruten de este renglón lleno de símbolos de papelitos: $$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$
¿te gustan?
Recortalos de la hoja, o hace copy-paste, llevatelos.

Papelitos, papelitos

Si un día reencarno, quiero ser papelito, uno grande, de mucho valor,
Tal vez entonces:
me quieran mucho más-

HAY QUE HACER POESÍA!

2010-04-13T19:32:00.001-07:00

Se sale a la calle
Pero antes:
Gorro y auriculares
Play – reggae y a volar en bicicleta.
¿A dónde vamos Agustín?
Si no sabes vos!
Vamos a lo de Nachitooo!
¿a qué vamos a lo de Nachito, Agustín?
A dar unas vueltas por el barrio mientras nos fumamos uno!
Entonces ¿a dónde vamos Agustín?
Vamos al más allá!

La rueda de la bicicleta gira y gira
muchas veces gira
Voy en bajada
El aire me despeina las pestañas:
lo suficiente como para sentir que la vida me bendice.
El aire también huele bien.
Es la tierra.
El mundo.
¿el mundo? ¿de qué hablo?
Miro y todo es tan extraño.
La vereda lleva cosos que van para arriba,
cosos como brazo con manos ansiando cielo, o ansiando estrellas o ansiando anda a saber qué...
El tema es que esos cosos que ansían, tal vez ni vean lo que ansían,
pero se desarman en muchos cositos que se estiran al espacio como ansiando y están llenos de cosas verdes que parecen no ansiar.
Parece como que no hacen fuerza para elevarse como el resto del coso.
Bueno, el fruto no siempre se eleva.
Ven? yo estoy elevado.
Elevado, fuera del contorno externo e hipócrita que encierra las texturas adorables de la simpleza.
¿Cuántos? decime cuantos
¿Cuántos se pueden guardar en una piedra?

La bicicleta tiene dos ruedas, las dos siguen girando mucho.
No más que yo.
Hay que doblar!
Eeeeaaaahhh!! Soy feliz,
Uh ya pasó! Fui feliz, muy feliz, gire en esa cuadra y fui feliz.
Uy, soy feliz de nuevo!
¿por qué?
Porque el mundo está lleno de cosas locas!
Guauuu!
¿algo tan loco como un sombrero?
Exacto. Un sombrero.
Un sombrero para ser bueno tiene que ser volador.
Todas las cosas tienen que ser voladoras para ser buenas!
Si! Las cosas vuelan! Las cosas buenas!
Las cosas malas se escabullen, se esconden detrás de cosas que no hacen y prometen hacer.
Las cosas malas te quieren ver tropezar.
Ese adoquín fue cosa mala.
Siempre caigo en que el mundo es una cosa llena de cosas.
Tengo un problema con ellas, siendo una de ellas.
Eso es mortal, no fatal, pero mortal.

La bici me pide más piernas
se las presto para la subida,
"Después Agu, doble a la derecha"
"Bueno, lo que diga mi capitán!"
Que buen tema este: “y mas ternura es lo que hace falta,
mas cultura, mas humildad...pura vidaaa”
Freno y suena el timbre de la casa de Nachito.
N.:Gil!
A: gil!
El “gil” es un termino muy usado por ambos. A decir verdad, él me lo contagió.
Más que nada me lo regalo para que lo use, me lo regalo para que lo compartamos.
N.: Olé esta faso gil!
Apruebo con cara de “prendelo ya!”
A lo que ya leyéndome la mente, responde lo que no tiene pregunta: Dale mecha cabezón!
El fuego es hermoso cuando vas a prender uno.
A veces creo que la llama al ver al faso se pone colorada y brilla, mirá como brilla ese fuego color, Mirá!
Ella es tan bendita, que puede hacer luz la oscuridad.
Vista aérea-lunar: vamos a la par creando humo luminoso
Hermoso humo luminoso sagrado humo ilumina el camino
Y como un ferrocarril lleno de colores, viajamos por calles distintas,
muy distintas a la de los demás, pero son las mismas que las de los demás.
Y a los demás le digo a esos que miran con deprecio y cara de culo
A esos que hacen ademanes de que todo se va al carajo!
Si todo se fuera al carajo, estaríamos mejor señora!
Pero no se lo decís, porque la subestimas.
Y se me hace inevitable seguir en el mundo que elijo volar.
Mariano Moreno. A esta calle le dieron tu nombre.
Agradezco tu nombre: suena bien.
Pero ¿a cuántos más miraremos pasar?
Le pido a mi mirada que no se meta por todos lados,
demasiado demasiado para este cerebro delincuente-
Se mete la mirada en una casa, pasa, no saluda,
ve a un señor con ojos de sapo viendo televisión.
Ojos de sapo, no podes llevar ojos de sapo sin saber lo que es un sapo.
Sapo eran los de antes,
los sapos no lloran,
los sapos las tienen ahí...a la sapas.
Sapo de mierda.
La calle esta no ten fin.
Cuando algo tendrá fin? No te lo preguntes jamás más de dos veces al minuto.
La calle no ten fin, como la alegría que da el cemento cuando estás totalmente en otro planeta, cuando estás en un planeta donde ni siquiera existe el cemento.
Al sapo le gusta el cemento.
Sapo de mierda.
El sapo no vuela.
Nachito habla de deportes, es como un noticiero humano, bueno no tan humano,
pero en fin, está contento porque bajo una aplicación nueva para el balckberry, que le llegan mensajes con noticias deportivas todo el tiempo.
Ahora lo veo y parece un buzón vomitando titulares.
Caminando, caminando la vida avanza con vos, te lleva y siempre estás llegando a lugares y yéndote de ellos así como así.
Pienso en un pan de salvado con queso crema y dulce de leche.
Eso se llama bajón.
Bajar a comer para tomar pilas para volver a viajar.
Hay que vivir viajando en viajes y más viajes
y más viajes, y más viajes…
Viajando veo casas que me dan terror, las veo inhabitables,
pero están llenas de personas que se creen sombras,
y que lo son sin saberlo.

De pronto llegué a casa, en el medio me habré reído
Y si pierdo la memoria, ¿qué tan mala está la idea?
Ay, pensamiento subdesarrollado que luchas contra la represión,
a veces te cagaría a palos.
Amor y guerra, amor y guerra, amor y guerra es el lema.
La paz es una calle que todos cruzan sin mirar.
Luces luces luces, que nos invadan las luces!
Y pasa un dinosaurio diciendo “no tenemos nada que ver con ustedes”
No hable dinosaurio si no sabe quien soy.
No hace falta hablar me dice y me pone un espejo enfrente...
Tenía la piel verde,
Los ojos de sapo,
La cara de sapo
El cuerpo de sapo: era un fucking sapo.
Soy, me veo.
Sapo de mierda
Sapo que sabe volar.

2010-04-06T23:37:00.001-07:00

Babilonia: gata en celo

2010-03-29T17:12:00.000-07:00

"El viejo león del circo no distingue
entre un ruido cualquiera y un aplauso cerrado.
Para él todos son ruidos.
Para él todos los hombres son payasos."
Jorge Boccanera

Telaraña cocida a mano
atrapa insectos de patas cortas
los mima
los tortura
y los llama por su nombre.

La vida a veces pasa
como en un ascensor.
Y a mi me queda
el vicio de despertar
con los ojos ingenuos
buscando rincones libres
donde me sienta espacio,
hoja en blanco para una canción.

Y vuelan
grandes granadas cargadas de expresión.
Vuelan porque las hago Volar
aunque las rellene de ideas macizas
como de lo simple que es amar.

No se lo explico al mundo
porque no se puede explicar,
No se vende, no se compra
No se dice por televisión-
A ver si me explico:
"Señoras y señores:
el mundo no tiene corazón",
Tiene:
Mujeres – hombres – naturaleza y muchas otras cosas.
Pero el mundo no tiene corazón.
Aunque crea sentirlo en mi interior:
late pasión y mis pies en el cordón
envuelven una botella de vino barato.
Es la imagen de la vez que tomé para pasarte por mi garganta,
para que bajes al estomago y los ácidos te consuman.

"el difunto día
renace
cuando la noche se suicida"

Y se me cae esta Premonición:
Alpiste fresco
listo y apuntando
al pico de un elefante
que cambia su marfil
por dos alas
que lo lleven al cielo.

Babilonia
Ciudad del diablo
Pueblo de Dios:
Te confundo con la muerte
Te perdono el asco que me das

Babilonia
gata en celo
de lengua asfaltada/envenenada:
Te pongo el hombro
Te muestro quien soy.

La fotógrafa

2010-03-23T22:48:00.000-07:00

La fotógrafa se llama Angela

En la esquina de San Juan y Defensa
la besé y la vi por primera vez -.
También le di la mano
Y caminamos
Y nos miramos
Y nos hablamos hasta callarnos.
La noche sacudía su magia sobre San Telmo
Brillaban celestiales a su paso: las luces del 29.
De fondo, sonaba el canto a coro de veredas y adoquines.
No es culpa de mi imaginación
era el alma de al lado liberando encanto.
La miré cada 3 pasos y la deseé cada medio.

Fuimos al bar “La Resistencia”
entramos y nos tomamos unas cervezas negras.
Fue una gran sesión fotográfica,
yo no llevé cámara, ella no la sacó de su bolso.
pero nos fotografiamos hasta meternos en nuestros flashes-
Claro que eso pasó.
Y pasaron indios de fuego entre cada mirada
gritaban algo así como:
“almas viejas se reencuentran! almas viejas se reencuentran!”
De pronto del pico de la botella
empezaron a salir rayos de crayones de colores
que despegaban con fuerza hacia el cielo razzo como cohetes del amor.
Su sonrisa apareció pidiendo pista entre las hojas verdes de la felicidad
y nos trepamos a los momentos como si fuesen palmeras llenas de cocos.
“Bajé de mi mundo a buscarte” la mujer hermosa confesó.
Yo me dejé los ojos y la miré hasta estallar.
El bar desapareció.
Flotamos por avenidas viejas,
vimos al señor museo muriendo y a doña plaza siendo soñada por la noche.
Me extrañó no ver al viejo de la esquina que le vendía merca a los tacheros,
después me di cuenta de que nadie desaparece.
A mi lado: ella camina y su pelo ondulado tiene doble amortiguación
Pisa con el pie izquierdo, después con el derecho: como yo!
Y sé que es de otro planeta,
como el Diego, como E.T., como Lucky Dube, como King Kong.
Pero lo que nunca imaginé es que podía haber unA extraterrestre
capaz de hacerme sentir en otro universo.
¿vos también sentís que la calle y la vereda se aman?
Al minuto abrió la puerta de su departamento
y al minuto y un segundo: el mundo enloqueció.
El paisaje del ventanal que daba al sillón era:
Un Árbol encontrando libertad-
Risa de magia a punto de ser descubierta,
cada beso fue una copa de vino,
hasta que le vomité la alfombra con un poema enano.
“me fumaría lo que estas pensando” pensé por fuera de mí.
Por dentro, en cambio, me repetía: “que buena que estás”
Y estas muy buena, lo digo en lunfardo
y lo puedo decir en francés: Je veux votre peau-
que quiere decir: Quiero tu piel.

Al rato,
Te dije con mis manos: algo sobre el mundo.
Pero vos te quedastes con mis manos.
Entendí feliz que
A nadie le importaba el mundo
esa noche
en ese sillón.

La casita azul que nos transportaba giró toda la noche en círculos,
Sobre su propio eje, invisible a todo: se iluminó.
El ambiente nos exhalaba,
nos enredamos y siendo una partícula de sueño
Parimos hasta dar a luz nuestra luz,
luz
que por la mañana nos vendría a despertar.

Su mirada anestesiaría a cualquiera que llevará mis ojos.

3 cosas quiero decir

2010-03-18T14:39:00.000-07:00

3 cosas quiero regalarles:

1.
-
Pobre de seguro
que se lo llevó preso un refrán-

Pobre de mí
Que me lleva reo un afán-

Pobre de todos
Que en su egoísmo, no pueden ser uno.

Pobre del silencio
Que siempre lo callan-

Pobre del ruido
Que no lo dejan morir.

Pobre del olvido
Que tantos lo miman.

Pobre de la soledad
Que está siempre acompañada

Pobre de la selva
Que tiene un rey

Pobre del coraje
Que le tienen miedo

Pobre el pueblo
Que lo nombran en tercera persona

Pobre de las sombras
Que por no ser luz se forman y deforman

Pobre de todos los que no sean luz-

Pobre de la justicia
Que siempre le ponen precio.

Pobre de Dios
que en su nombre olvidan su esencia.

Pobre del diablo

Pobre de la naturaleza
Que cría cuervos que le pican los ojos.

Pobre de mi voz
que escribe pobreza y aprende a llorar.
-

2.
-
¿Vos sabés mirar con la mirada?
¿Vos sabés decir con la mirada?
¿Vos sabés pisar con la mirada?
¿Caminar?
¿Cantar?
¿Sabés callar con la mirada?
¿Sabés hundir con la mirada?
¿Podrías latir con la mirada?
¿Podrías sacar a volar una mirada con la mirada?
¿Amar?
¿Interrumpir el frío de la ciudad?
¿Vos sabés acariciar a un animal con la mirada?
¿Sabés desear con la mirada?
¿Podrías con la mirada crear un universo que diga quien sos?
¿Podrías con la mirada incendiar sentidos?
¿Podrías después con la mirada tomar las cenizas del fuego,
Y saber que eso es querer?
¿Vos podés hacer de tu mirada un océano,
donde las miradas naden, naveguen, se ahoguen?
¿Podés con las miradas?
¿Podés con los ojos tan abiertos como el sol?

¿Sabés suspenderte en las miradas?
¿y mirar con el corazón ardiendo de pasión?

Decime que sabés mirar así
Decime que me podés mirar.
-

3.
-
No necesito más palabras para decir lo que te quiero decir,
No necesito saber que es un decasílabo para hacerme sentir.
De hecho los decasílabos me chupan un huevo.
Todo eso son inventos del hombre:
como el dinero, como el fracaso, como la codicia.

No necesito más que mi mirada para hacer un poema,
Se lo digo a usted poeta de cinco letras soberbias,
Que la poesía nace del alma
Y yo a ella la llevo a todos lados
Con el valor de ser quien soy.

En el mundo me llamaré Agustín Marcenaro
pero mi alma no tiene nombre
...
Como la suya.

Así que firme sus libros,
Mientras mi cuerpo escribe
Y mi mirada: mira.
-

Ando ahí adentro.

Mis saludos,
gracias por aceptar mi regalo,
y no dejen de mirarle los dientes.

El Piirata

2010-03-16T00:06:00.000-07:00

Hoy llegó.
Lo estuve esperando y hoy llegó.
Ella me había ofrecido grabar el audio de uno de mis poemas.
Yo, encantado triple candado, acepté ansioso.
y hoy llegó.
Ella es una amiga ecuatoriana
leona de alma bohemia
que me regala su amistad
en largas charlas con alas.
Y como hoy llegó,
más que agradecido le estoy.
...
Ojala les guste,
más que nada por ustedes,
para que tengan un buen rato,
algún sentimiento con piel de gallina,
algún escalofrío en el dedo gordo del pie izquierdo,
algún retorcijo en la médula oblonga,
algún chispazo en la zona abisal que todos llevamos en nuestros océanos,
algo,
algo de algo,
no sé,
yo lo digo más que nada por ustedes...

Entonces:

Poema de Bubón Bardo en la voz de Mónica Barba:

Quizás el pirata un día se tire a nadar,
busque el agua,
se convierta en pez,
nade por las profundidades oscuras hasta encontrarse con él mismo.

Quizás beba su magia y se envenene,
quizás su canto desafine más que sus poemas,
tal vez un día salga a saltar una ola
y en ese momento inesperado:
lo rapte una gaviota,
lo lleve al cielo,
lo pinte de celeste,
le convide la luz del sol,
lo limpie entre las nubes
y le diga con labios de princesa prisionera:
"aquí estoy pirata condenado al mar,
aquí estoy, para enseñarte las estrellas"

En foto: Mónica Barba!

gracias!-

Un Segundo

2010-03-13T01:15:00.000-08:00

"Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad."
Jean Paul Sartre

Desperté de mi locura sin entender nada.
No entiendo que hace un picaporte en la puerta,
No entiendo que hago sentado presionando teclas.

Un segundo.
Fue un segundo, un segundo es: verdad.
Porque la mentira la esconden los años,
los meses, los días, las horas, los minutos.
La mentira la esconden
las personas, las derrotas, el mundo.
Pero No los segundos.
Un segundo fue ESE segundo,
su cuerpo,
mi universo y el tiempo importando un carajo.
Ese segundo,
y nuestras miradas se absorbieron.
Sus ojos: muy negros,
perfectamente redondos de miedo – terror – pánico-
Todo era nada
y su Cuerpo sin alma,
sin brillo
–frío culpable en sus pupilas,
abandono,
robo de promesas

y mis preguntas nevándome.

*el tiempo pasa... yo también

2010-03-08T00:23:00.000-08:00

(Primer relato en Bubón Bardo.)

Ando por aquí, trabajando, buscándome sin buscarla, apunto de encontrarla....y no se de quien hablo o si, pero no.

Lejos de ese renglón, de ese tema, hay algo:
ELLA volvió a llamar, a charlar, a contarme cosas.
Quizás la vea pronto, quizás no, todo depende de un depende.
Lo cierto es que NO me tiene atado, aunque mi cabeza se desarme en partículas ínfimas que llevan su nombre, cada una sujetando un recuerdo y echándolo a volar.
Esas partículas ínfimas se llaman: Melanie 1, Melanie 2, Melanie 3, Melanie 4, Melanie 5, Melanie 6 y así hasta llegar al número que se olvidaron de inventar.
Igualmente juego a las escondidas, y cuando me escondo es para tocar el timbre y salir corriendo. Lo interesante de jugar un sólo juego, un día me aburrió.
Y eso: que no me aburro nunca.
Aunque "nunca" no siempre sea "nunca".

Y tengo una fotógrafa en la cabeza. La vi ayer, mientras trabajaba de camarero en un casamiento-
Ella sacaba fotos y miraba y sacaba fotos, y yo la miraba como sacaba fotos y la miraba, y ella sacaba fotos y miraba y sacaba fotos.
Creo que hacía más que eso, pero parecía que sólo sacaba fotos.
No se porque me atraía/atrae (no puedo dejarlo en pasado), el tema es que: -a ojos imantados no se les discute.-
Me conmovía verla entre la gente, tan distinta, digamos que casi no era gente, no ESA que la rodeaba; su pañuelo en la cabeza era un detalle fotográfico, no se si les conté: ella sacaba fotos.
Poco le pude hablar, en realidad mi hablar eran palabras sueltas que salían de mi boca como aviones-jet piloteando a su mirada. Algo me decía que tenía novio, los aviones se me volvían abejas, y no me gusta me confundan con mosca. Porque ante tanta miel, una abeja puede volverse mosca y no era mi objetivo en lo más mínimo. Ni siquiera ese objetivo que no tenía.
Pero como al mismo tiempo, soy un martillo ensañado con los clavitos, separé un par de neuronas y las puse a imaginar un plan (nada autoritario, a ellas les encanta imaginar).
El problema era que la velocidad de mi actividad no me daba lugar a responder a ninguna imaginación-plan-ganas.de.saber.su.nombre.
Entonces, hice.
Tomé un pedazo de papel en blanco que estaba sobre la barra, le arranqué un pedazo; tomé una lapicera, y escribí:
“ESPERO QUE ESTE PAPELITO ME AYUDE UN POCO - AGUSTIN MARCENARO - agumarcenaro@hotmail.com –“
Replantee varias veces la idiotez hasta que entendí que valía la pena.
Ahora tenía que encontrar la forma de hacérselo llegar.
Miré a la puerta. En algún momento ella si iría y ese momento podía llegar en cualquier momento, y si yo llegaba a estar en otra zona del salón en ese preciso momento, entonces todo sería un gran desperdicio de imaginación. Todo eso pensé en ese momento y me propuse ser menos reiterativo, aunque claro, sólo fue un momento.
“Demasiadas vueltas Marcenaro!”
Miré otra vez la puerta, a su lado había un hombre pelado, bronceado, con un chalequito bien prolijo. Se ocupaba de abrirle la puerta a quienes abandonaban la función. Sus ojos me confirmaban, lo que mis neuronas imaginaban: el señor puede ayudarme.
Me dirigí a él, rápidamente lo aturdí: "Capo, me tenes que ayudar!". Entre gente del palo nos entendemos, creo que vio a mis -aviones-jet-abejas-ganas.de.saber.su.nombre-moscas- en acción. No tuve que explicarle mucho para que accediera y aceptará a mi idea de acercamiento ansioso y feroz.
Le di el papelito, le pedí que se lo diera, “a la mujer hermosa esa que lleva una cámara de fotos en sus manos”, antes de que se vaya.

El tiempo transcurrió, como de costumbre.
Desde el ventanal del patio percibí su salida con un andar lejano, ella se iba... “el señor de la puerta le abre, la saluda y... y ella se va, y se va y se va y se fue!” ...
“¡¡¡¿¿¿y el papelito???!!!!” me pregunté a las puteadas, sintiéndome, ahora si: un idiota.
Dejé a un compañero solo, cargando con una mesa, y fui a encarar al pelado (si a esta altura dejó de ser el capo de la puerta que me iba a ayudar, ahora era el pelado de mierda que no le dio le papelito a la fotógrafa del pañuelo que sacaba fotos.) Me quería cortar las venas con un grisin.
Le dije: “¡¡¡¿¿¿y el papelito??’!!!” el síntoma de idiotez adquirió un mayor volumen.
Respondió: "Se lo dí antes. Mucho antes de que se fuera. También le comenté que era de parte tuya: el pibe rubio alto que se hace el camarero." Sonrió con sonrisa de guiño amistoso.
Respiré tan profundo que creo que me tragué los pulmones.
El señor volvió a ser el capo de la puerta, más que eso en realidad: era el pelado groso, genio, ídolo que me hizo la segunda; “AGUANTE EL PELADO, LOCO!” me alentaba. (Después nos tomaríamos unas cervezas escuchando como uno de su amigo no paraba de hacerle chiste sobre la calvicie)
A todo esto, el remis se iba con la fotógrafa adentro; vi su pañuelo por última vez.
Se me vinieron a las neuronas imágenes de la noche, ella sonriéndome al pasar.
Baje a tierra y me di cuenta:
En esas últimas miradas que nos dimos, ella me exageró una sonrisa con un “gracias” elevado a lo imposible, mientras que yo, extrañado ante tanta expresión sin fundamentos, atiné una sonrisa inocente escondiendo al iluso que entendía que ella iba a ser la sorprendida, cuando la fotógrafa ya sabía que yo era el pibe rubio alto que se hacía el camarero.
Para ser exacto, me creí el invitado de honor y resulté siendo el banquete a punto de servirse.

.
Hoy es de tarde, me desperté hace unos minutos de la noche de hoy.
No se nada de la fotógrafa, estoy a la espera.
Me acordé algo de mi, y ya lo estoy olvidando.
Y supongo que cada vez que lo recuerde, lo estaré olvidando.

Pero llevo conmigo una verdad que no miente, que no se compra ni se vende, y que estará conmigo –siempre-, ahogándose en mi complicidad;
se llama:

*el tiempo pasa... yo también.

En la foto: el "yo también".
De fondo no está el espacio, sino el Río de la Plata en una noche de tormenta.
La fotografía, al igual que la bici roja, son de mi amigo Nacho Ponce, compañero de aventuras en "*el tiempo pasa".

hasta próximas letras.

Trilogía de Amor Pasajero

2010-02-22T15:01:00.000-08:00

Son 3 poemas que hace tiempo inspiró un amor pasajero-

Un amor que justamente llevó de pasajeros:
a una mujer veloz /demasiado veloz por cierto/,
y a un "mi" en estado de "yo al cuadrado."
(Si, nada recomendable, era una especie de enamoramiento degollado).
Pero se aprende señoras y señores, se aprende.

Escribí esta tarde:
"Yo que vos valoraría tanto el dolor como el amor.
Valorar el dolor para aprender.
Valorar el amor para entenderlo."

Creo que tiene que ver.

Igualmente les digo, que NO es esta la única Trilogía que subiré a Bubón,
tengo la -puta y hermosa- suerte de tener más excusas de historias como estas
para compartir.

Así será,
en cualquier momento declararé a esta idea: Virgen
y la rezaré hasta irme al infierno.

Los dejó con lo que sigue,
espero que les haga algo.

-1- Agua para la flor -1-

.
Sonrisa espontánea,
fresca,
pedís para tomar agua como una buena flor.

Me convidás del florero
con ojos de nena amada
mientras te ofrezco mis alas
sin que las puedas mirar.

Con vos desearía ser tan cítrico como un limón,
con vos estaría años aprendiendo a apagar un calefón,
con vos buscaría hasta el amanecer todas las llaves de gas
con un tenedor
y defendiéndote
de los fantasmas de Mai Mai-

Y si en la oscuridad de esa cocina
no arriesgué,
fue por pretender que mis ojos
lo hagan antes que mi boca.
Me preocupé por qué no me haga falta entender nada.
Nada hace falta
y sobran servilletas para que me hagas navegar
y me bendice el ruido de un sorbete al explotar.

La verdad es que
quisiera probar más que tu brownie,
abrir un casa de té en tu confianza,
Ser tu mandarina,
tu perfume de agua saborizada,
y a pesar de todo,
sólo me queda mi antojo
derramándose
como el chocolate
de tu mejor volcán.

-2- Corazones de Origami -2-

.
Mi noche se despertó cuando llegaste.
La tuya lo notó disimuladamente.
Beso de mejilla: el mismo para los dos-
-Ni el beso se la creyó.-
Te sacaste los colores de la cabeza,
pensé en decirte tantas cosas,
sobraba con tu mirada acuática
el mar en tus ojos
yo el pececito pataleando en la orilla,
agonizando sin exagerar ni un poquito.

Me convidaste de un libro de origami:
Segundos feroces
de los más tiernos que me convidaron jamás-
Nada de ranas, ni de gallinas
nos regalamos a cada uno un corazón
de papel irresistible al agua.

Vale aclarar:
el bledo es una planta
que poco importa,
vos la flor de pétalos imposibles,
que de posible: me desvela.

No puedo evitar pensar:
en las palabras que escondés
en tus piernas debajo de la mesa,
en los 37 años que no tengo,
en como puede ser que me puedas tanto.

Pienso en lo que me espera,
en lo que no,
en lo que ya me dejaste.

¿Cómo pedirte que seamos luz
si nos estamos encandilando?

Nena amada
te pido un favor:
si vas a esconderme
que sea en tu boca
después de un beso eterno.

-3- Y todo se hizo verso -3-

.
FUMO
FUMO
FUMO
Te importa lo que me gustaría que me importases.

Recuerdo cuando llegué a tu mesa,
-hervía-
Te pedí que cambies la historia,
que le pongas alas.
Sólo tapaste mi mirada
con tu mano limpia de chocolate
(conté quinientas puñaladas)
la palma rápida gatillando un “Jaque Mate”.
Necesitarías más que eso para callar mis ojos,
y todo se hizo verso.
Verso tu cuerpo goteando deseo,
verso tu escape ordinario,
versos los pasos-mudos-aullando que use para salir de ahí.
Aunque sepa a quien enfrento:
dama de corazón ciego,
que no puede hacer sentir lo que siente.

Me pregunto: "¿Dónde escondo ahora todo lo que escondes?"
Y me respondo: "Por aquí Decepción, que todavía hay lugar".
Te debí haber avisado:
si me mordes con los labios igual me desangro.

El final no tuvo descendientes
pero fabricó dos renglones de puro colmillo:

Quisiste que tu estaca me confunda con un vampiro
y hoy que soy olvido, ni siendo sol me podrías matar.

Hay una cuarta parte que ya fue publicada, en realidad la escribí antes que "Y todo se hizo verso", pero bueno, ya me lo dijo una vez un primo: "Todo no se puede."
Aquí dejo el link: http://bubonbardo.blogspot.com/2009/12/se-desangra-yo.html

Espero les haya sido ameno,
hasta la próxima.

Corte de Luz

2010-02-15T10:54:00.000-08:00

Querida imaginación, lo que amo sobre todo en ti es que no perdonas.
André Breton

00 hs. en mi barrio.
Se cortó la luz.

Mientras los vecinos sacan sus linternas
y desfilan por las calles puteando al país,
yo me siento en mi ventana
a fumar y contemplar la oscuridad que ellos buscan alumbrar.

Veo los tejados, me dan ganas de caminar por ellos,
De meterme en un tanque de agua,
Bañarme,
fresco ir a tirarme sobre un árbol
a mirar el cielo.

Pasa un avión,
alas de metal y luces de colores
haciendo ruido.
Son extraterrestres, pero no.

Ahora pasa el colectivo
Una parejita muy abrazados,
Charlan,
el novio me mira para que lo envidie
como si esto fuese una publicidad

Mi vieja da vueltas por abajo,
parece un fantasma.
De la esquina se escucha: “eh! wacho!”
Y sin embargo la esquina es muda.

Adentro de mi casa,
todo es una gran sombra.
La silla donde estaba sentado
Está muerta,
Sola
podrida.

No quiero dormir,
QUIERO estar con alguien
que me hable de amor sin decir nada;
y que no se vaya cuando vuelva la luz.

Y que la luz no vuelva jamás.

Ni en mis sueños

2010-02-12T00:35:00.000-08:00

Te soltaste de algún sonido feliz,
volaste espacio-melancolía,
acariciando sonrisas de “down with my baby”.
Pudiste aterrizar en cualquier parte del bar,
pero fuiste a parar a mi estanque/yo,
que cruzando hilos de pensamientos/ríos,
entendía que un ángel no sabría nadar.
Y me late, importa,
si acudiste a mi vals de ojos cristal dolido
para no saber que decir, ni como sentir.
Apañaste tu hipocresía con total seguridad
sabiendo que de tu orgullo depende tu bienestar.
Ahora te veo caminar para adelante
y no me escuchas mirar que la salida puede que no esté más.
Cuido de mí, porque se que algún día me seré infiel,
y debo estar insano y descansado: de toda costumbre.
Me hago cargo de hacer latir un corazón-calavera,
que rueda y pilotea este conjunto de recuerdos huesudos.
Otra vez solo, soy mis modos –forma de ventilador-
girando al máximo para ver si te despeino.

Existe

2010-01-24T21:24:00.000-08:00

Existe inmensidad en tu partida,
en la mía: plural de despedidas,
huecos atados a tus besos: Sangre de león sin selva.

Existe un don -.diminuto en tu perdón,
En mi ingenuidad, apta para mayores dolores,
Fina y delicada tortura temporal.

Existe nuestra libertad –absuelta-
Tirana indiscutida de lagrimas tuyas, de lagrimas mías
Fue lo último que compartimos
Tu silencio fue el mío,
Asesino acurrucado en la escena del crimen,
lejos del cuerpo de la victima, de la sangre fresca,
de tu grito mortal.

Chau M

2010-01-19T18:03:00.000-08:00

Este poema en poco tiempo cumplirá un año de vida. Hoy me decido a subirlo a Bubón Bardo, después de comprender algo muy hermoso que me comentaron sobre el instinto. Sentimientos lejanos, apartados de mí, que habitan en este poema que les presento:

Fierro helado golpea en mi nuca.
duele su destreza y como mueve sus uñas.

No me lo esperaba, tal vez por eso muestre aquel dolor.

Es que siempre fui el ciego que miraba el otro suelo,
el suelo absurdo de la ternura que exportaba
mi alma galardonada por la esperanza.

Capital de mis penumbras, ahí peloteaban los enanos dueños
del timbre mudo de las puertas del futuro.

Y yo no fui capaz de apoyar mi oreja para escuchar como defecaba en mi garganta
toda su valentía, ni levante la mirada para caminar por el mañana aburrido que me gritaba huevadas.
Fui un cerdo deseando convertirme en el jamón sabroso que jamás volverías a probar y ahora soy el jinete que cabalga tus añoranzas, ya venidas a menos por las horas,
por el tiempo que paso entre tu prosa y mis versos.
La mentira levanta los brazos al cielo porque el miedo le vendió una
historia de planes perversos, cargados de la violencia que la ira
me solía mostrar.
Ella juega en la salsa de los ricos condimentos que
buscaba degustar, yo el mismo pimentón disfrazado de pimienta, para
saborear su lengua, para tocarle las tetas y sentirme el dueño
de su cama, de su cara y de su concha.
Le hago sentir que no va poder volver a sentir ese ardor, pero en
el fondo de mis ganas se esconde una idea igualitaria que anula
la clave marcada por las manos de mis sinceridades.
Chau M, llévate el postre en una bolsa, mis dedos y milongas y mi
carreta a punto de volcar los melones juguetones que no quisiste probar.
Chau M, anda a buscar un lugar donde la contractura de tus pies no te haga extrañarme, donde tus libertades prostitutas no se hagan las boludas y crezcan con fuerza al cielo de mi destierro.

Chau M

Rimamos

2010-01-18T20:57:00.000-08:00

Quieta noche que aquietas:
este amanecer no es para ti,
ni para el mundo.
Sólo es para soñadores podridos de vida,
esos que todavía rimamos en tu canción de amor.

Alarde Flaco

2010-01-15T15:54:00.000-08:00

"Un naipe sobre la mesa, me carteo una ilusión
Grito truco a los recuerdos, falta envido y faltas vos
Las calles son un pantano, nena sos mi ventiluz
Sonrió para la foto luego dijo glu, glu glu ...."
-Don Lunfardo y El Señor Otario-

Dos o tres veces al día
deseo ver en tu poema
un poco de mí.
Después descanso.
Tomó el coraje con las mismas manos que al miedo,
alarde flaco de perfecta escupida que amasa lo que faltas
-pasadas pisadas fuentes de perdón-
mi pensamiento frente al tuyo
desnudos
no se piensan, se muerden.

Seguís tu camino –dibujos para colorear con fuego-
no sabes que me pisas
que llevas mi sangre de glóbulos miel
en tus pies cubiertos de trincheras.

Envuelto en sol
como un chicle masticado al calor de una baldosa
me pegoteo a tus pasos
para que te des vuelta
para que te des cuenta
de que
:
me llevas chorreando huellas
en lo más perdido de tus suelas.

Naranja tu pelo

2010-01-07T07:18:00.000-08:00

Naranja tu pelo, en tu cuerpo como en el mío.

Sin embargo estoy seguro que cuando nadie lo ve,
ese naranja se vuelve cualquier color,
para burlarse, divertirse con su forma
y apuesto a que si lo acaricio tomará el color de mis manos
y tu mirada combinará con ese placer
lo hará inolvidable, eterno hasta en el olvido.

Imagino a veces toma el color de una manzana
tu manzana, la que me ofreces al enroscarte,
al ofrecerte,
tu pelo a la espera de que lo confunda con el fruto prohibido.
Tu pelo naranja manzana quiere que peque, que me destierres de tu paraíso;
pero yo NO conozco tu pelo naranja manzana.
Quizás cuando lo haga: deje de serlo,
quizás se ruborice, quizás se ponga pálido, quizás se esconda, quizás desaparezca.
tu pelo naranja misterio....tu pelo, naranja
Tu pelo: fruta
Te se jugosa,
perfumada por tu piel,
te quiero peinada por el viento,
naranjas pelos volando por los cielos, entre los edificios de la ciudad,
entre las narices del asfalto, entre la luna y sus estrellas.
Pelos naranjas voladores, salvadores, fuertes, tiernos, diferentes.

Podría nadar en ellos, que me den aire, me alimenten, me sostengan,
pelos naranjas donde jugar a ser mortal.

Dile a tu pelo que es naranja,
Que es de cualquier color,
dile que nos parecemos mucho,
dile de vos y vos
y dile
lo que
te digo:
tu pelo naranja podría ser yo.

Como vive no muere

2010-01-04T23:40:00.000-08:00

*

Punto que nada por el cemento
intenta salir de si.
Se busca entre sus pestañas,
entiende que sus ojos lo salvan.
Pero es su mirada,
que como agua no sangra ante puñaladas,
que como vive... no puede morir.

Si te perdés por acá:
no te confundas sonrisas con amor,
no te inventes dioses, ni ficción.

Ves que mi inocencia se mira el gatillo,
se persigna ante lo que mostrás,
tus piernas podrían ser mi tierra,
tu mentira, mi pasión.

Será salvaje, tu grito no se hará de dolor,
A cantar ahora que el mundo no lo soportará
"Silencio, silencio!"
piden por favor.

Dan vueltas las ruletas, se suicidan los dados,
se marcan las cartas,
y si no hay jugador:
no hay perdedor, no hay ganador.
Y aunque no me fío de ti: mi filosofía,
mirame acá
¿Qué tanto de vida tiene esto, Señor?
La naturaleza mata ¿cómo querés que no lo haga yo?
Vamos,
si me cuelgo de los humos que me alimentan
me voy a condenar a no vivir como los demás,
barrotes de alegría para agarrarse fuerte
y gritar
todo eso que sufrimos callar.

Lo sé

2009-12-31T16:40:00.000-08:00

Contame de eso que no me queres contar.
Me aburrís con tu presencia insípida.
Sin embargo sentirte me calienta mucho.

Vayamos a fumar un porro,
Quiero verte iluminada por un farol
que sonrías y me quites la poquita vida
que habita en este pedazo de injusticia.

Vayamos a tirarnos a un pasto,
verdes radiantes para nuestros cuerpos
revolcados al sol de estos humanos
tan empachados de humanidad.

Vamos a cantarnos nuestros temas
a liberar nuestras miserias
a reírnos de ellas,
a morirnos con amor.

Vayamos más allá de la vergüenza,
que el tiempo nos espera
que quien enfrenta: alimenta,
que podemos ser libres
en nuestra propia libertad.

Vayamos a dormirnos milagrosos,
milagrosos de tocar y despertar.

Por unas horas de eternidad,
nena, no me des vueltas,
que es simple:
El paraíso es simple.
Lo sé.

Sólo nado solo

2009-12-23T22:53:00.000-08:00

"...clama el viento y ruge el mar."
Carlos Obligado

El pez no sabe que pasa afuera,
lo aturde el agua, su vida.

No escucha los cantos de los pájaros,
los inventa.
De ahí su sufrimiento,
de ahí que el pez por la boca muere,
de ahí que el ave lo pesca y sin morderlo: se lo traga.

no se volar,
sólo nado
solo.

Y me quedan los ojos
respirando atentos,
diciendo:

“aquí se ahoga
el pez
más prisionero del mar.”

Se desangra yo

2009-12-19T12:14:00.000-08:00

Me alejé del bar mirando el suelo como un buen perdedor.
Resignado, dolido y esperanzado.
El mundo pudo sentir la fuerza con la que soñé tu grito llamándome,
Darme vuelta, ver tus ojos volándose para mí.
Pero parece que el vacío me lo llevé todo yo.
En un complot de desilusiones, la tierra entera me dejaba ir.
“Mi ombligo es demasiado profundo para que me dejes solo en el”
Me dije a los ojos con los labios secos.
Nadie de mí se lo explica. Me dejaste acariciando tu sombra a escondidas, con esos dolores que duelen en serio y que sin saberlo te cambian la vida.

“A los sentimientos se los siente. No se los ignora”, me explicó un adoquín.
“Si tuviese tu dureza, ahora estaría en el bar” le callé a la piedra porque no puedo explicarle lo que duele sentir.
Recuerdo tu pestañear: no entendía nada.
Y tenes el corazón de origami juntando lo que no te pude dar.

“No le hace falta tu amor, compañero”, chisteó desde el cordón de una vereda, un paquete roto de alfajor. Le expliqué: “Me abandonaron como a vos. Me dejó revolcándome en sus migas, tirado en la calle, lamiéndome el poco dulce de leche que me dejó impregnado a la piel-envoltorio segundos antes de que se la llevase otra boca”. Silencio. Claro, para ti también es fácil no sentir.

PENSAMIENTO:
DEJAME CAMINAR SOLO,
que para llorar me sobra temperamento, me sobran lágrimas.

¿Cómo te hago pasado, si sólo y solo existe el presente?

Error atarme a tus caricias en todos esos sillones que compartimos
Fue un ciclo que no cesa,
y no quiero escucharme más, escribiendo lo que nos perdemos.

Seguís dando en el blanco, tiñéndolo de negro y tu sangre cuando sangre dejará de ser azul.
Me llevó lo que me diste.
Hace lo mismo.
Guárdalo en un freezer y que digan los años,
mientras, yo espero que esta muerte...
no me viva demasiado.

Era sabido

2009-11-29T21:57:00.000-08:00

de sombra escuálida
te acercaste a este recuerdo.
me viste sonreír entre influencias estáticas.
no lo creíste y era sabido.
mi posibilidad fue tan grande
que humilló a la tuya.
No tenías que hablar
y miraste para contradecirme.
Te escondiste, mostrando tus uñas
entre un mundo y una columna,
mantuviste el horror firme,
la clemencia al pie de tus letras.
Arrepentida de olvido
buscaste encontrarme atado a tus juguetes
Y yo te encontré a vos
Con el final cantado,
que alguna vez:
te callé al oído.

Cosas

2009-11-12T21:43:00.000-08:00

Nadie con la posibilidad de razonar un misterio:
se quedaría de brazos cruzados.
Nadie: podría ser yo.
Yo podría ser nadie.
Pero ni yo ni nadie, podría ser alguno-
aunque algunos podrían ser muchos.
Si quisiese ser más explicito lo sería.
Y si lo fuese, podría ser que no lo quisiese.
A veces creería que supongo demasiadas cosas,
Y otras veces creo que las cosas creen más en mí que cualquiera.
A las cosas les escribo poemas,
y las cosas no agradecen, ni se emocionan.
Aunque para mí algo ocultan en su forma material,
tal vez sobredosis de sentimientos que les inyectamos- drogas - souvenirs que quedan acá-
Cosas, que son cosas, que son.
Están.
Estoy.
Estamos entre cosas.
Y la naturaleza, en su grandeza omnipotente, diosa inexplicable
si pudiese ser cosa, lo sería.
Y las cosas entre tantas cosas... sospecho: se mueren por llover.
A la naturaleza también le escribo poemas,
Y ella ni las lee, ni las siente.
Aunque dude, y vea en el tronco de esa palmera una sonrisa afectiva,
que me cuida y me mima como si fuese un nieto de mejillas gordas.
Sea como sea: es.
Es naturaleza todos los días. Lunas, estrellas, soles, flores.
Y las cosas todo el tiempo, ocupando espacios, sin ser menos,
se guardan en ella, poetiza que cada noche recita ausencias
hambre sabor a cartón y su olor de amor masoquista.
Lo hace
para que beba de sus tetas de mujer: leche que me incite a creer en lo que no escribo,
en esos suspiros famosos que cada vez dicen menos y se ocultan detrás de todo lo que soy.
Importa:
Rodeado de cosas, no las hago menos.
Las invento, las escucho y no le doy los gustos que me deben.
Igualmente se que
si las cosas escribiesen, me escribirían poemas.
Letras –arañazos de expresión que
quizás ni siquiera lea, que quizás ni siquiera sienta; yo tampoco.
Pero no me juzguen,
¿quién podría entender a una cosa siendo uno: una cosa tan distinta, siendo uno: naturaleza creadora?

De tanto gotearles mi mente,
No mire al papel que recibe mi tinta sanguínea,
Y de golpe zarpazo, la hoja se me ha puesto a llorar.
Por lo menos:
Ahora que llueves: cosa, ya no me tienes porque envidiar.

Tu hoja

2009-11-01T10:35:00.000-08:00

Tenes un corazón
que tiene un corazón.
Un paraguas seguido de tu nombre.

Color – colores

Tres estrellas en presencia de un arco iris
que se sintió tobogán-

Oficina mordiéndose las lenguas,
mientras
tu hoja escribe historias para mí.-

La noche es tan bella
que tiene estrellas
y vos con paraguas...

para no encandilarlas.

Papelitos destruidos

2009-10-22T21:42:00.000-07:00

Papelitos destruidos
muertos, mal recortados
-escombros
ella –nota musical- se ve filosa y reservada.

Basura para cegar: inundándonos.
Muros bañados en salsas simbólicas,
y me hundo en los Beatles
con la ventana abierta
la cabeza congelada
ardientes neuronas de joda
ideas prostituyéndose
sombras revolcándose en su carbón
inconcientes durmiendo con la luz prendida.

El humo me decora las pestañas
nada hace
no parpadea la molestia
y ruge un león desolado
insolencia casera que te describe
a mi y mi abundancia de sonrisas a medio reír.

“No puedo lograr”
y ahí termina la frase con su infinito acabar

es la manía del perdedor:
perder todo
menos la memoria.

A vos te grita la noche
como un amazonas en llamas.
Nada se compara.

Prefiero
amor.

Etiquetas de tu ilusión: de reino y aldeas

2009-10-11T12:01:00.000-07:00

Te acostás en tu nido de secretos, esperando mañana no haya tropiezos que despierten recuerdos.
Madrugas con algunos que otros miedos, apurada, buscando estarlo para no caer en manías que no van con tu estilo vida.
Te extinguís por la tarde cuando no parece haber salida, cuando todo es más fácil, cuando a la merienda no le interesa nuestra panadería, cuando a todo lo que fue, le puede el invento de cada engaño-

Te enredas en cartas de amor que no tienen mi letra, y aunque no te veas, estas allá, en esas cuadras, mirándome la boca, soltándote las alas para que vayamos a pasear.
Y no te rendís, seguís, porque así se juega el juego, porque así lo esperan tus mayores, porque así se sobrevive a mí.
Te sirves de su forma, como si fueras a olvidarte de mi textura, de mis partidas a medio ganar.
Te acomodas las caras que te guardas para no extrañar las mías, las caras que se crean y desarrollan a tus espaldas con el peso del sol.
Y te come la idea de que mi único rostro sea fiel a vos, a lo que fuiste...
Etiquetas de tu ilusión: de reino y aldeas.

Al igual que yo: no te das una idea de lo que es amar.
No te das a nadie, porque te diste a un pasado que de único y eterno, se quedó solo.
Te acercarías a mi oído para decirme que sos feliz, que ya nada pesa, que el amor de tu vida es ese que no soy yo, y que no hay reproches para tu elección.

Al igual que algún que otro yo, sabes que nada habrá como eso que no nos dimos el valor de ser.
Y aunque hoy, no se ofrezca ningún perdón podrido en llanto, se que llegará la noche, porque aseguro, será una noche- La noche donde tus pies pidan mis manos, y tu quijada se suicide por mí...

Y no tengo dudas-
porque
No hay mentira, si creo estar diciendo la verdad.

Me titularon Agustín Marcenaro

2009-09-27T12:29:00.000-07:00

Me titularon Agustín Marcenaro
cuando no imaginaban que usaría barba y pelo largo.

Me parió una santa buscando un santo,
un padre encontrándose con su hermano,
con mi tío revolucionario.

Agustín, obra que tiende a desaparecer,
en su cuelgue tan suyo y ajeno,
de sal y tan dulce.

Amante de pocas pulgas, de muchas lunas,
viudo divorciado con complejo de nene abandonado.
Soltero con anillo y tatuaje con la inicial de LA asesino.

Ningún sueño para el abuelo,
pesadilla para él si me viese leer al Che.

Flaco, de hambre con alas y muletas,
de caminos con suelos fruncidos, de alpargatas con tapones de aluminio.

Agustín, que se acuesta cuando amanece,
que duerme cuando sueña-

Viejo que se siente joven con dolores de rodilla izquierda.
De campera sin el botón que prometió coser ella.

Iluso pero jamás insulso.
Prolijo en su andar desprolijo.

Agustín, sello sin tinta, que cambia mejillas por bocas,
que esquiva pastores y misas para obviar mentiras.

Morocho de pelo rubio, de ojos sin fondo,
de latidos piadosos, de veredas con baldosas flojas.

King Kong sin Hollywood, sin isla, sin Manhattan,
en una larga caída rodeado humanos y otras trampas.

Loco de aspecto bohemio, de rayuelas sin cielo,
de espejos con dueños.

Agustín, granito de arena humillado,
que no sabe entender, que no entiende crecer.

Artista para no morir, para no ser, para no mentir.

Adicto a la pasión, al veneno y al remedio,
a lo sencillo y sus figuras, al laberinto que nos cruza.

Agustín, soñador melancólico y testarudo,
de ímpetu colorido y noches negras con matices grises.

Gigante en el placard,
con coraje de poeta
pero con miedos para alumbrar la noche de un desierto.

Yugular de perro sin domesticar,
casa de techo de chapa- con vista al mar.

Agustín no es ningún misterio,
me lo dijo él,
es un pez en su anzuelo.

Algo te digo

2009-09-23T17:25:00.000-07:00

Minúsculas gotas de lluvia en la ventanilla de un colectivo.
¿te dice algo?

Narigón con capucha y risita mientras dice: “Uno, diez”
¿te dice algo?

Taxi bien pintado, iluminado con publicad de Heller gobernante.
¿te dice algo?

El “piiii” del timbre, frenazo y una rubia con paraguas, bajando.
¿te dice algo?

De pollera corta, lindas piernas, -la miro, me mira como a un mendigo.
¿te dice algo?

Yo en un colectivo, con papel y lapicera en mano, mientras caen gotas rotas de mi pelo mojado.
¿te digo algo?

¿te dije algo?

Sigo escribiendo

2009-09-16T20:55:00.000-07:00

Culo en silla, manos en teclado, vista en monitor.
Escribo lo que lees, lo que escuchás.

La noche no está de humor, yo tampoco-

Y tengo la leve sospecha que ella está justo ahora, detrás de mí.
No me di vuelta, pero la siento respirar.
No voy a darme vuelta mientras la sienta respirar.
También sospecho que no le agrado, que desespera por verme agonizar.

Siempre creí en espíritus, y aunque no los vi,
muchas veces los sentí.
Los sentí en el ambiente, deformándolo.
Como ahora, que siento detrás mío a la muerte,
con ese olor a muerte, con ese andar de muerte,
con ese silencio a muerte, con su desfile de sombras con muerte,
y su show con destellos y reflejos de luces muertas en el piso,
en las paredes, en la ventana.

Sigo, no distraigo mi vista de lo que escribo,
de cada letra que aparece a continuación de cada ruido de tecla
que se propaga en mi habitación.
Ese ruido molesto, asfixiante,
imitador de las agujas del reloj,
la muerte disfrazada de tiempo,
el anzuelo perfecto para enloquecer, para perder,
parar correr, para no ver, no sentir, no vivir: -morir.

Te pesca el misterio, lo seguro, el alfa, el omega,
te pesca la mentira, la verdad, el bien, el mal,
te pesca en vida, con vida,
para llevársela.

De pesca
vos atrás, pensando que me importás.

Yo, sigo escribiendo...

para no morir
para no morir.

Atardece otro domingo

2009-09-13T21:23:00.000-07:00

Domingo, 18:41 hs.
Atardece, lo insinúa bajito la ventana.
Se mira tan sola la mirada, la mente envuelve,
el silencio que no desaparece por más música que le eche encima,
por mas charla que le de al espejo,
por mas amor que me invente.

El silencio es físico,
tiene la forma del miedo,

-la forma de su última mirada-

Se que hay un calor que nos buscA

2009-09-09T06:24:00.000-07:00

Al tiempo arrepentido de mi destino
no se le puede decir nada.
Él es una bola de ego rodando a través de mis ganas,
recorriendo paciente mis horas,
alimentándose de mis fracasos como si fuesen empanadas salteñas

Escribo pidiendo a ruido de silencio que la mañana no me despierte,
que no me confunda con alguien más, que yo duermo de día,
que sueño cuando los pájaros intentan hacer melodías como las que hacía Bob Dylan.

Y entre tanto discurso de amor,
entre tanto ídolo retorciéndose en su infierno,
entre tanta rosa venida a menos,
entre tantos cuerpos escasos de pasión,
entre tanta jaula pintada de libertad,
entre tantas manos trabajando para otras,
entre tanto suicidio masivo en colectivo a la hora pico,
entre tantas lágrimas buscando perdón,
entre tanto, se que hay un calor que nos busca,
un calor similar al que logra una chinche al disfrutar de la carne bañada en sangre de algún pie distraído que jamás pensó merecer semejante dolor,
un calor padre de Adán, hijo de Eva, un calor desnudo que se desnudaría frente al espejo de sus dudas, sí las tuviera.

risas
Y si la tierra gira es por el escalofrío que le da el ser parte del universo.

“Te explique unas 5 veces querida que ella es una amiga”
Le dice él recordando a Sabina y sus mentiras piadosas.
“¿Vos te pensas que vas a hacer lo que querés?”
Le dice el padre a su hijo, repitiendo lo que una vez su padre le dijo.
“Sos el amor de mi vida, sin vos no puedo vivir”
Me dijo ella creyéndose que lo sentía, haciéndome creer que lo podía sentir.
“¿Qué me decís?” te pregunto yo a vos, buscando una respuesta en tu mirada.
Sólo en tu mirada, -SOLO- con tu mirada para que no me distraiga tu boca, para que no me distraigan tus palabras.
“¿Qué te digo?”
Te digo que tengo más de un sueño y que no los quiero soñar en una cama de dos plazas.

Willy Ronis, "le petit parisien"

ESPADA-yo-PARED

2009-08-30T20:44:00.000-07:00

Tiempo que se presenta,
vestido -
pasa.
Deja esa mirada, esas otras,
sonrisas que se pegan a la frente despertando a mi conciencia de su siesta,
conciencia que con imprudencia se dedica a pensarlas.

Serán pan mientras me beba otro Syrah,
Serán pared mientras se esfuerza un “nunca más”
Serán suertes mientras nos llega algún final.

No faltará esa postura: ESPADA-yo-PARED.
mi lengua diría:
“Acomódate preciosa, leerás mis poesías, rendida: las escribirás, forzaras besos al aire, darás vueltas en mi agonía y –caradura- el sueño, nos hará soñar. A vos y a mí, de mí, en mí, por nada más que mí.”

Soñé, embarré, me creí el cuento de lo eterno.

Sigo:
“No te rozará mi deseo, ni mi pensamiento dibujado de perfume,
Quizás algunos destellos –pioneros- que podrían abrir tu fuego en dos.”

Es claro y absurdo, pero es.
Y nadie me saca del imaginario que en el cruce de nuestros ojos
un tiempo divino se puso a llorar.

Frenas a esperarme, mientras te arrastra tu vergüenza.
Pena para los dos, pena para compartir.

“Y no te alcanzaría un corazón, silueta,
para guardar mis lagañas envenenadas de canción,
como no me bastaría la miga de tu vista para alimentarme la razón.”

De contramano, como la sobredosis de caricias que escondió ELLA junto al amor, avanzando a saltos largos: - te veo llegar.
-Al saludar y al “tic-tac” ansioso de mi beso,
solo el sabor frustrante de mis mejillas te llevarás...

te llevarás, silueta:
sabor para ocultar-

Callas y no otorgas

2009-08-22T16:05:00.000-07:00

Silencio
Dos pisos abajo: merienda recalentada-
Hay protagonistas vendiendo entradas,
ofrecidos anuncios de felicidad.
No tengo ESA hambre, no esa.
Persigo carne, persigo sangre.

La estufa llamando la atención.
No hace tanto frío-
Escondo los dedos, los escondo de mis manos,
Manos_ quietas de paciencia,
paciencia que no cabe en mis piernas,
ni en mi cabeza.

Me falta una ventana más,
Que no de luz, que de vista.
Que no de más que cierta claridad
para cuando vengas de tu cita a ciegas.

Salvándome de todos los silbidos del amor,
veo que la tarde no vale nada.
No hay nada.
Y mañana habrá, me burlaré de mí hoy,
minutos que serán ruinas,
no habrán envidias: para las risas silenciadas
que florecen de la habitación de al lado.
Sinceramente:
Angustia, que extrañaré-

Mañana será como ese pasado todavía tibio,
que todavía veo.
-con velo
Te veo callar:
Callas y no otorgas.
No haces más que llorar lágrimas comunes
–llenas de marcas, se deslizan por tu interior,
por esa fabrica de ásperas sensaciones que reprimes.
Miedo.
Y yo no estoy.
No estoy, ni estaré.

Tardan los años, a veces las horas.

De pronto:
-Elipsis-
Se escucha a los protagonistas murmurar sobre la cena.
"¿Qué comemos?"

Sordo, miro por la ventana que falta:
Oscureció.
Afuera también.

Te dirás/Me dirás

2009-08-19T13:22:00.000-07:00

Vienes,
cada vez más cerca.
Y te veo más grande, y no me achicó.
Me enciendo a esperarte junto al viento,
me siento a distanciarme del camino empedrado.

Te maquillarás, sabiendo que detesto eso,
y me besaras con tus labios untados en lápiz labial.
Me importará un carajo y buscaré sentir tu lengua
aferrada al corazón.
Te dirás: ¿qué hago?, me dirás: ¿que haces?
No te sabré responder.
Tú, esperarás respuestas, sabiendo que mentiré-

Y allí te veo, parada en un decorado verde,
buscando reacción en mí,
sabes que poco puedes esperar.
Anticipando, te digo, casi afirmo:
“ni se te ocurra
esperar algo de mí,
porque más que la espera
no podré darte”

No me entiendes.

Desesperas-

No te tengo

2009-08-12T17:44:00.000-07:00

No te tengo y no se de que me quejo
Si nuestras libertades se escondían en nuestros miedos,
Si nuestros miedos se alimentaban de nuestro alrededor.

No te tengo y no se de que me quejo
Si nuestro amor era el final de una canción,
Si nuestros sueños eran ventanas en el suelo.

No te tengo y no se de que me quejo
Si con vos la razón se vestía de payaso
Si conmigo la pasión se disfrazaba de colchón.

No te tengo y no se de que me quejo
Si nuestras palabras cada vez se volvían más mundanas
Si nuestra magia, de a poco, se convertía en ordenanza.

No te tengo y no se de que me quejo
si ese presente vivía del pasado y de la esperanza de un futuro
como argumento nocturno, para que no frenaras mis besos.

No te tengo y no se de que me quejo
si ahora las fantasías se vuelven piel
y tengo más sexo que en nuestro ayer.

No te tengo y ahora entiendo de qué me quejo
Será que no tengo: con quien hacer el amor.

Bubón Bardo : VIVO

2009-08-02T17:26:00.000-07:00

Ricardo Marcenaro: byricardomarcenaro.blogspot.com

Leo Gabilondo: elcaosquetepario.blogspot.com

Agustín Marcenaro: bubonbardo.blogspot.com

De violeta

2009-07-28T22:49:00.000-07:00

Se ilumina la avenida Callao
en una aparición,
Imagen, que nace,
color de noche –
Tenías que estar ahí.

Tú
recorriendo veredas – vidrieras,
Yo
fantasma – esclavo
a tu lado,
mendigando compañía,
atorado en tus sonrisas.

Se pinta, te pinta
mi mente
de violeta,
Esa blusa que halagaba, envuelta en alas,
Me mirabas
–atento, sonriente- te admiraba.

La avenida Córdoba de fondo,
Tus pasos hondos,
Mis manos soles - tus muñecas lunas.
Las estrellas en esa bruma que no pudimos alcanzar.

Mi imagen se desvanece, me devuelve a mi lugar,
Resbalo -capricho- en mi afán de volver.
Ya intentando, estiro los brazos,
buscando abrazo:
el de tus pasos, tu violeta y tus muñecas.

Aliados del alicate

2009-07-23T22:51:00.000-07:00

Una lente me esquiva,
Dos lapiceras me apuntan,
El alicate sabe demasiado,
Se calla, no quiere verme sufrir,
También sabe que no corta, que lo podría haber tirado hace unas semanas
Y sin embargo todavía reposa en mi escritorio.

Fuego ausente, duerme en esos fósforos,
que intentan ser luz
al ver al libro beige de vestido a flores, refregar sus autores.

Monótona, otra noche de iguales noticias:
Que las hojas esperan, que las tintas se secan
Que mis dedos prefieren el ruido de las teclas.

Aquellos observándome, pienso en observarlos
Pero me hablan del pasado, aliados del alicate,
Saben tanto - de haber estado,
me incomodan sus miradas, atentas,
Y yo se que no hay culpa,
duda, tal vez.

Me suena parte del cuerpo - que quiere volver a verla,
Se inclina hacia la ventana, la alfombra, el suéter... todo es su boca,
Ese aroma, mi cuarto, desnudos a medias cortas, hablando bajito,
Leves sonidos...
y VUELVO a mi silencio, queda un eco danzando,
Mi mirada lo esquiva,
ella sigue viva, en mi cabeza,
dando vueltas, paseando en mi escenario.

Ni colores de caramelo

2009-07-16T08:37:00.000-07:00

Que preciosa tu cintura
¿Cuan perfecta buscas mostrarte?
El orgullo de tus deseos
son espinas que fingen doler
Y no te conforma confundir
sin confundirte,
Ni siquiera entiendes de tu pata en el barro
Ni de tu cara llorando, te sigues creyendo
la sonrisa que te inventas por temor.

No extrañes mas alfombras perfumadas,
Ni colores de caramelos,
porque el pasado no vendrá a rescatarte de tus miserias,
ni el fucsia frío de tus letras te sacará de tu tragedia.

Vamos levántame la voz
Revélate ante mí,
que la vida pasa
apenándose-

Deseo especies nuevas para este dilema

2009-07-12T20:10:00.000-07:00

Una suerte de hambrientos vientos pesimistas
rodea el aura de la noche.
Afuera es lluvia,
y adentro siento
como una gota diminuta se encarga de empaparme.

Nauseas me da tu escalofrío ansioso de miedo.
Nauseas me doy con mi frío despreocupado.
En tanto, allá arriba bailan los milagros salvos,
danzan en su magistral desobediencia a mi pedido.
Titubeando
recorro el trono del ejemplo
que pintaron padres rectos.
Lo veo injusto, avaro y egoísta
-me asquea-
Creo me lo mienten, lo decoran con toscas alfombras rojas
que de aburridas pisadas esclavas, se atoran vuelos.

Desespero por una palabra que liberé otras,
otras esperanzas que digan cambios sinceros-
-atento al desvelo de una noche con perfume a encanto
-cabos que solo desato

una imagen que tiende a desvanecerse en el pestañar de mi mirada.

Anticipo un principio fugaz que se queda sin historia,
mis inventos duelen
y sólo deseo especies nuevas para este dilema.

No retrocedo y avanzo firme hacia una nueva/misma pared
-que pide a gritos caer,
desmoronarse para ser parte de la tierra, para fundirse en ella,
para que al pasar pueda sentir mi huella.-

Broto de mis lágrimas

2009-07-06T18:34:00.000-07:00

Me brota una lágrima de sangre espesa,
brota de la tierra de mi piel seca-
Cae como gota de orina - tibia y alcoholizada -
que recorre la corteza de un árbol nocturno que madruga jóvenes perdidos.

Brota otra lágrima, esta es asesina,
brota de mis ganas de explotar,
se desgaja y
se pierde en mis bolsillos vacíos
-ariscos-
y llenos del calor de mis manos.

Brota otra lágrima, esta de sucia mugre tirana.
Se desprende de mis mejillas desnutridas,
se unta en mi agonía,
sin prisa,
para que la sienta morirse al ritmo de mi muerte.

Lenta
y brotan mas lágrimas
y no paran hasta hacerme sentir como un bolo fecal,
anhelando el destierro,
deseando escapar de mi cuerpo.

Broto de mis lágrimas, ya secas, para verme en un espejo,
y cambiar mi deseo.

Llegaré

2009-07-02T19:38:00.000-07:00

Fuerza
busca en la tierra
emergen gusanos sanos
sin corbatas
serán mariposas
libres al sol

Ve por
Aires
Buenos
nuevos

Y deja esa pena
aunque se arrastre
en venas varicosas.

Recuerda tu sangre
recuerda quien trepa
-llegaré-

Salgo de
aquí por eternos minutos
por morir en los tuyos-
por dejar mí huella ansiosa,
que tomara vida
será mi presencia
en esencia tu guerra
tendrá final

Voy a probar tus heridas
hacerlas caricias
que el viento arrastre a tu pelo
haciéndolo bailar
al tiempo de tu mirada
siempre en libertad

Llegaré-

Como ella

2009-06-29T23:25:00.000-07:00

Piden ayuda los corazones dibujados a lo lejos.
Se perdieron en esa noche
que se aquietaba por acá
que bailaba por ahí

unas horas
putas
se hicieron cargo
del resto

Llévate esta mentira
donde no la vea
púdrela con tu nada ilesa
con tu todo desperdiciado

enfrasca ese momento
y archívalo en tus hazañas
yo visitaré el rincón meloso
y erróneo donde te regalaste a mis manos
lo llenaré de otras historias,
enterraré
lo poco que eres en ese suelo

y cuida a tus palabras del resto
cuídalas de ti y de tu pequeña cabeza
porque arañan a los ilusos
porque destapa letras ajenas

y aunque te duela:
duerme como duerme ella
piérdeme como me pierde ella
miéntete como se miente ella
olvídame, aunque eso:
ella no pueda.

De lujo es el luto

2009-06-22T19:21:00.000-07:00

Te desfiguras
El tiempo lo logra,
lo devora y vomita
Deforme: Tú figura detrás de tu luz
tú luz detrás de mí,
brillando mi espalda - alumbra ese Cadillac
que intimida en su pequeñez.
Espeso en su desliz, escrito en tu iris
y vuelves aquí:
Borrosa, sin rostro ni labios
Solo los piecitos - intactos -
Con la mirada adornada.

Mi ojo que NO nos ve
Y tú te decías la pobre soñadora...
El agua besando tus pantorrillas,
un rayo de sol te ocultaba.
-Resaltaban los honguitos de la felicidad
alumbrados por una lamparita de 60 watts.

no se entiende...

y dos uñas rojas de tu colección
todavía se marcan en mi cara,
ellas más coloridas que parte de mi sombra.

Aquietas los instantes .
Sin ser impactante te acercas para besarme
Sin hacerlo, deseando bebo,
el sueño eterno que te llevaste pagando mi infierno,
Sin agua, ni santos, con caras y el baño sin ti
Sin fin, sin mi - yo erecto en toda tus formas -
De lujo es el luto
De la muerte: un futuro blando,
Con presente afilado por el colmillo que olvidaste al partir.

Te cuidé

2009-06-17T23:54:00.000-07:00

Una madrugada te diste a mis piernas,
a mis caricias
de manos hambrientas,
de dedos ansiosos, de huellas fuleras.
Sin saber, sin creer, sin avisar
te empecé a cuidar.
Te cuidé del afuera, de sus risas,
y sus penas.
Te cuidé con mi prepotencia haragana
con mi inocencia frustrada
con mi huesuda conducta.
Te cuidé de aquellos,
de ellos, del resto.
Te cuidé de día, del día,
de la noche,
y de a ratos mediocres.
Te cuidé del cielo y de la tierra,
te cuidé del llanto y de la niebla,
te cuidé del frío y la penumbra,
de la tragedia y la comedia,
de mis idas y tus vueltas,
de tus pulgas y mis guerras.
Te cuidé de las cenizas,
te cuidé de las noticias,
te cuidé sin saber, sin mirar,
ni predecir,
que te cuidaba de todo,
menos de mi.

El frío de Junio no es como el de Julio

2009-06-17T00:13:00.000-07:00

Planto una miga de ti
en mi sueño de hoy,
Esperando crezca
solo en ilusión,
con dotes de volar
solo yo en mí,
harto de ese domingo
que deletreó un FIN.

Cierro los ojos, cerrando el pecho
Sin respirar, sin mirar
Rogando aliviarme,
ensuciarme
de otra historia, de otras uñas
de otras notas.

El escenario lejos, la noche allá estará
sin nosotros, haciendo tiempo
para deshacerse por los miedos
que violaron nuestros pasos
que se antojaron desamparos de
violencia muda y llanto enmascarado.

El frío de Junio no es como el de Julio
Nosotros lo sabemos,
como sabemos
que lo eterno no son más que momentos
que viajan en vientos, a veces lentos,
a veces muertos.

Si te silbo, deseo, no es para que vuelvas
sino para que me lleves a vos,
en tu inocencia vestida de tirana
en tus manos ásperas del mañana.

Si muero, antojo, no es para dejarte sin mí ser
sino para encontrarme con el misterio
de saber si podré volver.

Algo de ella en mi lengua

2009-06-10T00:03:00.000-07:00

y ella lucho por otra yugular...
ahora se deja devorar,
masticar por su mandíbula.
A ella le encanta ser el banquete sabroso
calentito y bien servido-
Sólo el que la probó sabe de su gusto,
sólo el que la consumió sabe cuan venenosa es,
solo te deja con su veneno adhiriéndose a los huesos
pidiendo un poco mas,
muriendo sin enfermedad,
buscando en tu lengua algo de ella,
escarbando en tus muelas una miga mas de ese veneno
que abriga y enfría sin acabar.

Mouh Melh

2009-06-06T21:54:00.000-07:00

Aquella ala
caminaba empedrados santos
y encontrando una sonrisa de respuesta
decidió media vuelta
y regaló su corazón.

Aquella ala
mujer de belleza a la luz
se busco en
esta ala hombre,
un lugar donde viajar.

Aquellas alas
levantaron vuelos
crearon vientos, aires con nombres,
nubes donde descansar futuros con sabores dulces.

Aquella ala se despertó en la "pacha",
cansada, buscando otro hogar.
Esta ala no baja, todavía vaga en esa atmosfera,
se queda recorriendo los vientos que inventaron,
oliendo los aires que ya no nacerán,
intentando descansar en nubes
que solo le recuerdan en la cara toda esa locura.

A la tierra, cae en gotas la sangre de esta ala
como lágrimas sedientas de amor.
Pero a aquella ala no la manchan, ni si quiera la tocan,
porque esa ala ya no sobrevive en el suelo,
porque esa ala encontró otra ala:
con quien jugar a ser cielo.

Mi fruto

2009-06-01T22:13:00.000-07:00

Te molestas,
distancia que deja crecer aire al zanco largo de tu belleza
Porque lo quieres, y la semilla es tu herramienta
Mi fruto, el que devoré y planté en mis entrañas
para que te hagas inmensa
Hechas raíz, te expandes al pubis
y no envenenas.
Careces de frente.
Olvidas a sus espaldas rancias
y no logras,
sabrás de imposible asunto, en un algún punto, en el tuyo-
Astuta mediante cordura bien disimulada,
autentica, de rostro fingido adherido a caras,
secas al alma,
amagas,
escapas de cada sombra rebelde que se refleja de ayer.
En mi espacio me libero de tu absoluta entrega buscando lo contrario,
abrazando a escondidas un deseo,
rogando que si te rascas no me hagas sangrar.

Como ese mono tierno

2009-05-28T23:42:00.001-07:00

*

Me razono King Kong,
¿No miran mis ojos acaso?
¿No ven?
Los disparos,
su barbarie uniformada de gris muerte tiñendo de rojo sangre su letargo.

Interrúmpanse en mí –adentro: soledad inmensa descargando emociones.

Sólo sus gritos, mi furia, llanto en desahogo iracundo.

Blanco de negro,
trepo,
miro por encima de sus cabezas,
caeré
y
palmaré como ese mono tierno tildado de bestia por las bestias.

Shhh!

2009-05-27T22:58:00.000-07:00

Siento angustia – forma de útero –
No quiero la vean, ni si quiera la huelan.

Busco el baño, en él compasión.

El fruto es agua, cálida, la ducha la sirve de a gotas rajantes.

Lloro
Shhh!: la lluvia enmudece el llanto
y lloro
más

.

caudal

Tanto llanto y más lloro,
mis angustias cáncer que se tornan lágrimas,

lágrimas que en su fórmula
me limpian tanto como el agua que me baña.

Me persigue una noche de ayer

2009-05-26T23:16:00.000-07:00

La misma noche de ayer me persigue
...me cuenta de vos...

"no me persigas, ve por ella y tráemela"

Ratón de negro opaco

2009-05-22T20:58:00.000-07:00

El ratón de negro opaco refleja en su lomo dos glóbulos de luz ámbar desenfocados.
Debajo dos sombras apenas visibles, apenas dadas
a un fondo claro de día medio soleado.
Una de las sombras: inmóvil.
La otra inquieta, se mueve en su eje, de lado a lado.
Suena armónico el ambiente.
La sombra estática escribió.

Un comido intentando comer

2009-05-21T18:38:00.000-07:00

Ilusiones de corazones sensibles en realidades de familia de cotillón destructor,
una madre que se comió una hija,
un marido, como buen militar, dominado por el cuello gordo de la mujer,
un hermano de dos caras, de insensible sensiblería, apestado por la jungla de los muertos en la mesa a la hora de cenar.
Esas ilusiones murieron allí,
con ganas de vivir desnudas las fueron a vestir,
con ganas de vivir al natural las hicieron maquillar,
ilusiones de rebeldías y libertades ahogadas en la celda de la familia bienestar.
Qué bella la conquista austera de la gula disfrazada de mamá,
que repudió a todo ese amor libertino ajustándole la corbata que ella le invento en la garganta.
Que derrota la tuya, que derrota la nuestra, que derrota la mía,
¿qué monarquía inútil disparo nuestra flor de la escopeta?,
¿qué leyes amorfas dieron de comer a mi espíritu agnóstico?,
¿cómo creí en mi asesino, convidando cerveza en patio de barrio y viajes en cuatro ruedas con discursos bien planchados?
fue, pasó, lo decoraron así:
como un comido intentando comer.

Rayito: de nada

2009-05-19T22:56:00.000-07:00

Rayito que caerá para darme de almorzar rebanaditas de milagros sabrosos, bien tostados y con gusto a verdad
rayito dame tu albor
párteme el pecho con arroz salteado japonés
no me dejes, llévame
arrastraré con mis uñas el pasto embarrado donde pisé mi última lágrima
y viajaré herido sanando
sáname rayito
sáname con tu luz potente azul cromo
y no me pidas nada
nada
sólo eso busco en su pureza: nada.

Aire de Placard

2009-05-13T19:17:00.000-07:00

Me asfixio.
El aire es denso,
las nubes lo vomitan.

Me quiero acorralar
para pasar a otra forma.

Pisos blancos
de madera suave
-acarician-

Abrí esa puerta
del mismo color
-entré
-pasé
a oscuridad
-cerré
hay mas
-me abriga
no se ve
-Mejor!-

Mis rodillas
golpean mi rostro,
es peor
que golpeen de afuera.

Alienado
embarco a la mente.

Ropa y yo desnudo.

-libre.
El aire al pene
excita
¿Que aire?
ni siquiera es viento.

Milagro adentro
lo tomo
-exhalo

Necesitaba aire puro.
El aire de un placard.

Acelga 0.99

2009-05-07T14:21:00.000-07:00

Acelga 0,99,
a sus pies paltas machucadas.
Camino calles negras bien iluminadas
la gente pasa mirando las vidrieras
yo los miro a ellos
no hablan pero no paran de decir
GRITAN en sus cuerpos abrigados.

Pasos.
Dos policías no entienden su uniforme.
Parado un hombre que se acomoda el bigote.
Más pasos.
Desentendidos, una pareja se esquiva las manos.

Conducen seres.

Un 37 me refriega sus pasajeros en la cara
atento, miro si alguien brilla en él,
NADA,
un confuso vacío de cuerpos oscuros,
de miradas ilegibles y predecibles.

Una cumbia se desata de un kiosco.

Bastones sosteniendo ancianos.

La esquina explota de infelices soportándose,
una señora me choca con su cartera, se da vuelta y me dice: Perdón.
No pude modular para responderle, tan callado como un callado más
me resguarde en mis pensamientos.

Una chica no muy chica me mira al pasar,
desde abajo me observa cual un Dios.
Sí supiera cuan pequeño soy,
si supiera cuan diminuto me hace la traición,
cuan infértil me forma el dolor.

El cielo mira.
Pienso:
El mundo es un inmenso bastardo pisándote los talones,
y a mi lado bastardos ignorando serlo.
Sí, yo otro bastardo ignorándome.

Y otro policía, éste con planilla,
éste entiende su uniforme
pero no entiende por qué lo viste, por qué lo usa.
Fuma.

Tal vez te cruce.
Flash: bajabas de algún medio, corrías a mí sonriendo, dispuesta a besar.
Otra NADA. Esta dolió, me devolvió peor.

Pisadas varias.

Una rápida:
No tiene menos de ochenta años, avanza a paso acelerado,
jamás pensó en la muerte, mujer. Jamás pensará en la muerte.
Y aquí no dejo de pensarla, la castaña muerte de ojos miel
que brilla tanto al reír como al llorar,
mi muerte de piecitos tiernos y manitos con arrugas suaves
mi muerte de pasado anestesiado, que no se deja pisar.

Me aplastan con sus botas, granaderos del orden establecido,
con horarios y marionetas de piel.
Sangre no se muestra, ni se huele.
Se esconde en sus venas, en lo más hondo.

Jogging elasticado. Podes pagar en cuotas con Visa o MasterCard.
Diecisiete pesos con noventa.
¿Qué miro?
No, no quiero serlo.

Edificios altos, publicidades agobiantes, luces enfermizas,
mi cabeza toma vuelo, estiro el cuello,
abro la boca, muestro los dientes,
la lengua reina, mis brazos trepan por los balcones,
macetas caen, la gente sigue...
sobrepaso el límite, grito al mundo en un silencio atronador.
Hola Luna, al fin te encuentro.
Por favor, matame, que me intriga LA verdad.

Mi facultad

2009-05-01T21:41:00.001-07:00

Qué facultad la mía, la de no saber como salir ileso de las relaciones deshumanizadas con las que suelen manejarse la mayoría de los mortales.
Me fijo un precio por el cual me voy a dejar acribillar, sin importar cuan alta sea la cuota a despilfarrar por mis ánimos agujereados.
Es simple, es una formula impecable si querés sentir como se siente ser un buen punto de apoyo pasajero para los inoportunos sedientos de eficacia en soledades.
No niego mentirme de vez en cuando, pero confirmo que se hace pesado el sueño ajeno cuando el propio no es más que un montón de pasados secándose al otoño de mis impaciencias.
Sobretodo no es abrigo, y yo no soy friolento, así que déjenme con mi mal lustrado corazón, que el ya sabe como maltratarse solo.

Fresca y crocante la herida

2009-04-29T20:39:00.000-07:00

Saca a relucir su astucia ,
maga avalancha de la cara a las mangas.

Fuertes vidrios de seda acostados,
dados a cualquier vereda que cargue ilusión.
Simple sumiso esquivo del destino
inquieto vendedor de tizne
fabrica biblias para presidentes decentes.

Aquí se vende la historia con pinchazos y en alfombras voladoras
de peras grandes con sabor a pobres
con gusanos de mentira y prendedores con brillantes.

Sin camisas los decentes descerebrados por el sistema,
optan por el pan amohosado con carne cocida a la codicia
por los pingüinos acechados no por el petróleo, sino por el fracaso.

Hay desvelo por el sillón.
Se complacen por la derrota, los amigos del dinero, del mercado y la escafandra.
Subirán para sentir su almohadón poderoso, que guarda olores agrios y sangre seca, las huellas de los esfínteres bla-bla-bla, golosos de palabras falsarias,
arrumacos de dolores varios.
Si todavía se huele, balcón de hélices mudas y movedizas recuerdan la huída,
aún se respira
fresca y crocante la herida.

cenizas

2009-04-25T12:19:00.000-07:00

Baja
corre por la tierra

canta
el segundo que dejás

cielo
a un eco del silencio

fuego
adentro
quema fríos
vestidos

desvestilos

desnuda baila mejor

búscale abrigo

está indefensa

tiembla

y acá mueres

y allá ríes

dejá esa voz

tomá el comienzo

la mesa a servirse

tu color
tenido
de otro

es mentira

, una buena

no alcanza
te quemás

cenizas serás
en tu piso
te verán
te veré

, volarás al aire

sin ser más
que eso:
cenizas.

"este hombre se dice poeta"

2009-04-18T23:00:00.000-07:00

"El hombre civilizado es un monstruo que ha desarrollado hasta el absurdo esa facultad que tenemos de derivar los pensamientos de nuestros actos, en vez de identificar nuestros actos con nuestros pensamientos."
"Soy aquel que ha sentido mejor el desconocimiento estupefaciente de su lengua en sus relaciones con el pensamiento. Soy aquel que mejor ha localizado el punto de sus más íntimos, de sus más insospechables deslizamientos. Me pierdo en mi pensamiento verdaderamente, tal como se sueña, tal como se entra súbitamente en el pensamiento. Soy aquel que conoce los recovecos de la pérdida."
"El médico siempre tiene razón contra un encarcelado, porque le basta afirmar, y el enfermo siempre está en el error porque en tales casos aún sus afirmaciones de hechos entran en la categoría de un delirio catalogado, cualquiera sea la lucidez que emplee en expresarlos"
"No existe sismógrafo humano que permita a quién me mire, llegar a una evaluación de mi sufrimiento más exacta que aquella fulminante de mi espíritu. Toda la incierta ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el único juez de lo que hay en mí."

Antonin Artaud

La ficha del psiquiátrico decía "este hombre se dice poeta".